REGALOS

Hoy busqué en la recamara un obsequio para darte, forrado de un celofán sincero que se despliega con paciencia, llevando figuritas de mi piel.
Intenté escribirte una nota de breviario, que cifrara usando el papel de una rapsodia con humos, la escritura padecida en una tarde más lenta que todas las anteriores. Las nubes estornudan, contagiaron al verbo.
Yo no sé construir engaños ni hacer papiroflexia, para doblarme y desdoblarme como un cisne de servilleta. Tampoco conozco tus gustos, por eso me abstengo de floreros y siluetas animales o retazos agridulces de cariño, dejando mis intenciones poco claras.
Así no entrego corazones para que los comas a mordiscos. No doy telescopios, ni salitre de ultramar (no esperes el océano y las estrellas). Aunque parezca tímido, reservo mis regalos y me conformo con novedosas modalidades de decir un hola.

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de Líneas peatonales