martes, 27 de octubre de 2009

LA BUSQUEDA DEL CIUDADANO AUSENTE

Lectura en la Casa del Poeta. 14 nov. 2009

(fragmento)


La trayectoria es ligera y suave, forma una línea punteada a partir de la luz de un fósforo. Después se tensa un látigo incendiando los enlaces vitales. El intercambio clave para desvanecerse: reventar por la alta tensión en un espectáculo al aire libre, estallar en el punto más alto, sin riesgo, como las cabezas de los fuegos artificiales. Podría decir que la ausencia viene tras el giro incompleto de la muerte o el zumbido ensordecedor a fin de extraviarnos entre todas las cosas.


Hay quienes afirman que es un ciclo idílico a través de una nada virginal: un océano con continentes de humo. Se sabe que las personas mantienen pausas y silencios irrealizables para nosotros, son alcanzadas súbitamente por un paréntesis interior donde lo vivido es un pensamiento nuevo que nunca pasa de largo. ¿Quiénes son ellos? 1) Las matrículas sin cifras de una ciudad 2) Los ciudadanos vaporizados por hora 3) Las hileras blancas en el pavimento hecho por la noche. Sé que siguen allí, en un instante que no logramos hallar por la urgencia de los días. Señales existen, siempre en la misma dirección se pronuncian los testimonios. Escucha sus espaciosos lapsos. Nunca creí a tantos ausentes bajo mi marca.


Busco a uno de ellos, el más luminoso de mis hermanos. Su expediente fue leído entre líneas años atrás, ahora es una pila de hojas blancas que llevo a todas partes. Nadie recuerda su nombre. Pregunté a los amigos y familiares, pero sus caras duras disfrazaban el pánico dentro de sus bocas. Nunca perdí la confianza, aunque la gente enmudecía cada vez que las banderas en mis ojos se doblaron por el sufrimiento, por una dictadura sorda y sus desaparecidos.


Allí en un ademán pude recabar información.

Allí en el viraje de un gesto bajo las alturas de la bienaventuranza.

Allí entre los huecos de un monosílabo (sí/no titubeante).

Allí en el dique fracturado por el sobrepeso oficinista.

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SEÑAS PARTICULARES DEL AUSENTE:

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a) En sus ojeras se llena una bóveda nocturna y languidece.

b) Levanta su sombra por los corredores sin ningún recato.

c) Trae la letra “a” entre las vértebras ásperas de la locura.

d) Calza unos mocasines del 8 ½ donde se refleja él mismo.

e) Padece de sus facultades desde antes del desvanecimiento.

lunes, 12 de octubre de 2009

LECTURA EN LA CASA DEL POETA
CICLO NACIDOS EN LOS OCHENTAS



Tania Carrera
Manuel de J. Jiménez
Rodrigo Márquez Tizano



CAFÉ "LAS HORMIGAS"
19:00 HRS.

Jueves 15 de octubre de 2009

Alvaro Obregón # 73. Colonía Roma


Revisen mi columna en el sitio Notineta, habla de Fernado Pessoa como un tipo antidemocrático. Él dice: "La democracia moderna es una orgía de traidores"

http://www.notineta.com/seccion.php?id=39&ed=0


martes, 6 de octubre de 2009

Biografía del Doctor Ramos Sucre


(9 de junio de 1890 Cumaná, Venezuela – 13 de junio 1930 Ginebra, Suiza) Nace en una idolatrada Jerusalem con un collar de espigas y una marca dolorosa en los ojos. De niño tropezó siempre con las piedras de su país cuando el encapotado cielo se vestía con su alma. A los diez años de edad se marcha a Carúpano donde el tío será su tutor, dos años después, muere su padre y José Antonio hace de ese duelo una columna griega. En 1917 termina sus estudios de Derecho, postergados por la dictadura del general Juan Vicente Gómez y el cierre de la Universidad Central; en un año ejerce como Juez Accidental de la Primera Instancia de lo Civil. 1921, se acentúan sus insomnios. Ramos Sucre sospecha de un parásito del Trópico que precipitó su ruina. En 1925 se titula como Doctor en Ciencias Políticas, para entonces conoce idiomas como el griego, latín, inglés, alemán, francés, italiano, sueco, danés y holandés. Pinta una mitología en su traje obscuro con una blanca Beatriz a los pies de la luna. Visita la mar de sus dolores. Se acentúan sus insomnios. En carta a su hermano, fechada el 25 de octubre de 1929, dice: “Yo sé muy bien que he creado una obra inmortal”. “Yo seré comprendido dentro de 40 años”. Hacia fines del 29, José Antonio sale por primera vez de su patria para ser cónsul en Ginebra. En una carta a su querida prima, la señorita Dolores Emilia Madriz, fechada el 5 de febrero de 1930, dice: “Yo no sé como me alcanza el cerebro para escribir una carta”. Se acentúan sus insomnios. En su última epístola se lee: “Los médicos de Europa no han descubierto qué es lo que me derriba. Yo supongo que son pesares acumulados. Tú sabes que mi cadena fue siempre muy corta y muy pesada. Nací en la casa donde todo está prohibido”. El día que cumple cuarenta años se envenena. Pocos días después muere, volviendo al lecho de Beatriz con el sonido de su laúd siniestro y una sonrisa aviesa al fin.