DIACRÓNICO

Declaratoria de Presencia (sobre la presentación de Iuspoética)

2011-11-29T12:22:00.000-08:00

De conformidad con lo establecido en el expediente número MDEJ/03/11/11 se anula la existencia junto con las gavetas rotas, aniversarios y capacidad desvalida, de quien alguna vez respondiera al nombre de Karen Villeda, a quien se le declara presente para los efectos que el Estado dicte con este vértigo lineal quemando los márgenes de las hojas.
Karen Villeda, presente, odia el Derecho, su irreflexibilidad, sus construcciones como principio espiritual. Ama la Poesía, su cimbreo, sus ruinas para el ateo. Le gusta la Iuspoética: Rama del derecho que estudia la poesía como ley cosmogónica. // Conjunto de normas de derecho imaginario. // Técnica poética de coalición de lenguajes. // Poder del poeta para ser soberano en sus escritos. // Derecho a experimentar la poesía de las formas jurídicas. // Derecho a incorporar en la poesía formas jurídicas. // Código ético de un abogado que escribe poemas. // Método de deconstrucción del derecho y la ciencia política. // Jurisprudencia del vacío. // Escritura del delirio institucional.

Hechos. La institucionalización jurídico-poética de Iuspoética se caracteriza por convertir en legalidad (normas, Constitución) un sistema de valores, no solamente poéticos, basados en la libertad que caracteriza a la legitimidad misma. Los modos de la interacción entre legalidad y legitimidad del Lic. Manuel de J. Jiménez (ciudad de México, 1986) varían en Iuspoética (como una historia más de la modernidad). Tenemos un núcleo común fundamental, que es la primera parte del libro “Los autos perdidos”, y como buen abogado, en “El final del Estado” avanza en la consecución de un mayor apoyo fáctico, es decir, en legitimación.
Hechos. El trasfondo del también burócrata Jiménez es de raíces liberales y su mayor logro es la potencialidad democrática con sus implicaciones sociales en Iuspoética. El Lic. Jiménez debe contar con una pequeña biblioteca de poesía social e historia latinoamericana pero ha sabido darle la vuelta como “el equilibrista en el margen chueco del Estado”. El Lic. Jiménez es filtro, tachadura, goma de borrar, barco de neblina súbita, sello oficial, gotera de nube falsa, pilar centralizado de cobre y armadura, paraestatal… En suma, el Lic. Jiménez es un burócrata incompetente pero un poeta espléndido y, como prueba fidedigna, coexisten una serie de poemas en Iuspoética que, en mi humilde consideración, cumplen completamente con los requisitos de hacer justicia a la poesía, como “El canto de los tres poderes”: Pensé que había muerto una y varias veces / Me dolía el poder con su potro jalando en tres direcciones / pero me miré en una chispa perdida de la República / cuando se hizo otro filo en la noche / por las guillotinas usadas / y el poder en mí por poco sale como champagne eyaculado / aunque se quebraban las botellas alrededor del cielo / aunque se quebraban los espejos en las riberas nacientes / aunque se quebraban al fin los diamantes / en el pecho del sol.
Hechos. El Lic. Jiménez es colega de ¿Huidobro?, ¿Ferrajoli?
Hechos. El Lic. Jiménez indaga en las posibilidades y los límites en la constitucionalización del Derecho, de derechos humanos (DH) violados, que son el derecho al reconocimiento de personalidad jurídica, el derecho a la vida, el derecho a la integridad personal, el derecho a la libertad personal, el derecho a las garantías judiciales y el derecho a la protección judicial, y su defensa a través de mecanismos iuspoéticos: Lucero de los ausentes, y el apagón sólo será una teoría de los paranoicos. / Paranoicos, científicos y madres lloran a aquellos con el cálculo exponencial en días y horas. / Horas, cuando los desaparecidos son nuestros estigmas y el tiempo una cavidad en el abdomen.
Hechos. El Lic. Jiménez propone en Iuspoética una normatividad poética realista (“Seamos realistas. Pidamos lo imposible”) y una crítica ad hod de la compleja situación actual en violaciones de DH. Lo anterior implica el tránsito del Estado (aburrido) de derecho al Estado constitucional (y poético) de derecho. Iuspoética plantea una dimensión sustancial: un constitucionalismo poético, el cual opera como el diseño, la ideación y la propuesta de nuevos recursos técnico-poéticos aptos para el perfeccionamiento y el progreso del orden.
Hechos. El Lic. Jiménez ha poetizado el ordenamiento jurídico mediante un proceso de transformación de cualquier término que resulta totalmente “impregnado” por la poesía invasora y entrometida.
Hechos. El Lic. Jiménez aduce a la Convención Interamericana sobre Desaparición Forzada que en su artículo XI señala que “[t]oda persona privada de libertad debe ser mantenida en lugares de detención oficialmente reconocidos y presentada sin demora, conforme a la legislación interna respectiva, a la autoridad judicial competente”.
Hechos. Por lo visto, esta concepción del Derecho “está compuesta por retórica, burocracia y violencia. La retórica es una forma de comunicación y una estrategia de toma de decisiones basada en la persuasión, o en la convicción por medio de la movilización del potencial argumentativo de las secuencias y mecanismos verbales aceptados. La burocracia es considerada aquí una forma de comunicación y una estrategia de toma de decisiones fundada en las imposiciones autoritarias, realizadas mediante la movilización del potencial demostrativo de los procedimientos regulados y los estándares normativos. Finalmente, la violencia es una forma de comunicación y una estrategia de toma de decisiones basada en la amenaza de la violencia física” (Boaventura de Sousa Santos citado por Lander, 2003:5-6).
Hechos. Seguramente el Lic. Jiménez subrayó esta cita: “la democratización de las relaciones económicas internacionales y el establecimiento de un orden económico internacional más justo y más equitativo que esté basado en una cultura universal de los derechos humanos y no en la cultura del máximo beneficio” (Gómez Isa, 2005: 15).
Hechos. Iuspoética es beldad: La felicidad ya no es una persecución íntima, ya no se manifiesta con cortes y continuos. . . . Yo, la voz 175225011986, lamento de alguna manera que la felicidad sea la consecuencia sistemática del Paraestado, porque en el mundo no queda más por leer. . . .

Bona fides al Lic. Jiménez.

No se tienen por cumplidas las formalidades de ausencia:
a) Que la persona no haya dejado representante.
b) Que se ignore su paradero.
c) Que no se tenga certeza de su existencia y de su fallecimiento.
La abajo firmante,

Bolsa de papel.

Bolsa de papel / Lic. Karen Villeda

LA COSMOGONÍA CORPORAL DE H.H. [ - ] [ , ] [ . ]

2011-10-25T09:14:00.000-07:00

I. LA REVELACIÓN VIVA

Formar y asimilar una ética en acción: robustecerse con delirio y ternura; contrarrestar y unir los vértices del lenguaje presente y futuro; consumirse entre las líneas de fuga que el mismo autor ha creado para sí y para todos los demás que coadyuvan su ánimo y fe en la escritura. La historia del libro de Héctor Hernández Montecinos (Santiago de Chile, 1979) se perpetúa entre una numerología vitalista. Por un lado, está la trayectoria del nueve como dígito divino, hermético y transitorio; por otro lado el número once representa la potencia ante los nuevos órdenes, una vez trascendidos los valores primarios del status quo literario y político. Alrededor de doce años, la Divina Revelación registró, con incalculable talento y vehemencia, los acontecimientos que Héctor vivió, vive y vivirá aún; porque paradójicamente, fue la Divina Revelación, el libro escrito por él, quien eligió a ese personaje ficticio, fantasmagórico y sentimental llamado Héctor Hernández Montecinos –simplemente abreviado por ella como H.H.‑ para mostrar toda la locura, la pasión y el desbordamiento visceral, a veces venerable, otras veces mundano, que las páginas reclamaban desde sus centros hasta sus márgenes. La Divina Revelación más allá de ser un corpus lleno de geografías literarias e islas fortificadas con versos luminosos, es un ánimus que trastoca los arquetipos de lo eterno masculino/femenino, que sintoniza la consciencia regenerativa del yo ‑a la manera de Whitman o Vallejo‑, que se enlaza a través de moléculas con las tradiciones literarias de América Latina, recorriendo camaleónicamente el espíritu de la nueva poesía del continente. A partir de Guión, el poeta se presenta con el coraje enquistado en su nombre. La historia de su apellido, las grafías que representan los elementos de su vida cercana ‑sociedad, familia y nación‑, son la vía de lucha, tanto simbólica como real, entre el sordomudo-niño y las mentalidades-centinelas, entre la poesía y los circuitos chilenos de la poesía lupanar. Ya en Coma, el poeta, para decirlo con sus palabras, “cree en el lenguaje sagrado y herido”, donde se despliega la “R” de la reescritura hasta llegar al espacio del Teatro Tiempo, donde las palabras se destensan y se descomponen. De este extraordinario libro, Coma, se hace el corte y la continuación, a manera de palimpsesto, para generar el Debajo de la lengua, trilogía que continúa con el sentido integracionista, celebratorio y libertador del Canto General. Es en esta coordenada de la escritura, cuando Héctor ya no puede regresar, porque en un determinado punto la literatura te exige toda la sangre y toda la bilis para seguir floreciendo.

II. El OJO QUE ESCRIBE

La naturaleza guarda sus secretos bajo los continentes ideológicos. Existe una superficie cubierta en el alma que sólo la poesía llega a intuir, pues es sabido que no hay certezas en el campo del espíritu. La revelación común se da cuando el sujeto mira con nitidez su mismo entorno y vuelve a configurarlo bajo otras características dimensionales. Para esta modalidad se puede profesar la acética, el quietismo o el anabaptismo, por mencionar las más importantes del siglo XVI. Sin embargo, una revelación se vuelve divina, cuando el sujeto traduce el hermetismo de Dios en un lenguaje umbral: que le es propio y ajeno al sujeto en cuestión. Héctor Hernández logra y logrará, con la unión de sus dedos, lenguas y ojos, una poesía profética que traduzca la palabra de los Libros de la Vida. Sin embargo, estos libros, aunque abiertos por el poeta, no son susceptibles de hermenéuticas, “porque quien une sus letras / con los hilos de luz que cuelgan de los ojos / jamás puede volver a reconocer palabra alguna”. He aquí los inconvenientes de sufrir la Divina Revelación. Las palabras ya no se entienden como unidades lingüísticas, la re-significación las trasfigura en puntos caóticos: los círculos cumplen proporciones anormales. La conciencia poética parece traspasar, en el trascurso de los tres libros, un espacio indeterminado, de fondo negro, para levantarse en una atmósfera sórdida. En Punto, los animales mueren, el mundo deja de ser mundo, los elementos naturales se subvierten; las colinas y quebradas son de agua; la sal y el hielo son las nuevas maravillas de la materia. Para contemplar estos escenarios, que se sitúan después del apocalipsis íntimo, Héctor Hernández tuvo que huir de la vida y todas las instituciones mentales que la conforman: el poeta respira desde la no-vida en un tránsito que tampoco es muerte.
Finalmente allá, bajo el tarot de Héctor, las letras o números son manchas que vuelven a unir al mundo en un sueño, abriendo así cada uno de los sueños colectivos.

México, DF., 9 de octubre de 2011.

I. Los caballeros vanguardistas y la poesía diferenciada

2011-08-02T14:20:00.000-07:00

Los esquemas que conforman una literatura específica contienen modelos de referencia, que se construyen, generalmente, fijando personajes simbólicos, moldes de autoridad, que dibujan una línea de meta-inicio. Trayectorias dirigidas o surcos accidentados, capaces de propagarse por todo un organismo en formación, generando un rostro, una piedra, un edificio o cualquier artefacto de relaciones simbióticas. El modelo de referencia de la poesía mexicana moderna, es decir, la que se desarrolla a lo largo del siglo XX y que continúa quizás hasta nuestros días, se funda tímidamente con Enrique González Martínez, para lograr su identificación genérica con las obras de José Juan Tablada y Ramón López Velarde. Estos son los tres paradigmas de transición, sin soslayar la movilidad poética que ejercieron Amado Nervo, Salvador Díaz Mirón, Efrén Rebolledo o Luis G. Urbina en la construcción de la nueva poesía nacional. Éstos últimos aún personajes decimonónicos, beneficiarios de la paz porfiriana y educados bajo los anclajes positivistas que estacionaron las poéticas vigentes en aquel momento.
A través de estos tres creadores, en su acepción más original, se aproxima el cambio que va de las poesías líricas a los caligramas, de los bardos “cultivadores” a los poetas “diferenciados”: atípicos en una tradición deglutida. Es común este tipo de símbolos transitorios, que se consideran por muchos lectores las trinidades y los binomios poéticos en una determinada tradición. Allí está el caso peruano con José María Eguren y César Vallejo, o el modelo de referencia chileno que se da con Gabriela Mistral, Vicente Huidobro y Pablo de Rokha. No sólo se dan estos paradigmas de transición para integrar una poesía nacional, dándole identidad y peculiaridades ornamentales, sino que se construyen también en las regiones, desplegando estandartes que se desmarcan de una metrópoli letrada. La poesía andaluza, por ejemplo, toca sus puntos de referencia con Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez y Federico García Lorca. Casi todos estos autores son fundacionales, en el sentido de que se consideran iniciadores de un contorno poético, de una línea circundante, que encierra y delimita las herramientas de las futuras generaciones. Fundan, desde la transitoriedad, los instrumentos que serán utilizados por sus descendientes: las líneas genealógicas donde se trazaran todas las demás líneas y todas las demás figuras. Paulatinamente, estos descendientes, se irán apropiando de los moldes para vaciarlos, saturarlos o llenarlos al margen de sus expectativas. Los poetas se aproximan o toman distancia, pero siempre en referencia a esos modelos; así traspasa una conducta común, quizás deliberada o inconsciente, a las vanguardias, al neobarroco y a la poesía más reciente.
El personaje que se vislumbra más lejano en nuestra sangre, en nuestro artefacto poético actual, es Enrique González Martínez, quien formará por medio de sus lecciones a la familia de la lírica nacional. Durante las tribulaciones revolucionarias, será el proveedor que impedirá que la casa se derrumbe, que las vorágines toquen los libros que tanto se leen en la élite porfiriana. La dimensión de médico jalisciense, le otorga una variada experiencia en el campo del humanismo: se sabe hombre de ciencia y arte. A la par que conversa de fisiología, está pensando en la literatura francesa del siglo XIX. González Martínez es un personaje sapiente, conocedor de la exquisitez europea y las nuevas formas de hacer literatura; encarna el paternalismo más distante: es el abuelo arborescente de la poesía moderna, desde la carga simbólica que él asumirá en vida, hasta la vena consanguínea que pasa por Enrique González Rojo, Enrique González Rojo Arthur y Ana Rosa González Matute. Asimismo, es el médico que ausculta al organismo poético de principios de siglo, escuchando una sintomatología preocupante: un cuerpo que si bien no está enfermo de muerte, padece trastornos de obesidad y gangrena. El doctor González sospecha de lo qué se trata, hace conjeturas sobre el motivo de ese malestar central. Él diagnostica, de acuerdo a sus más recientes auscultaciones, que el organismo poético necesita un nuevo cúmulo de voces, ya que el quejido visceral se hace oír.
El lirismo vital de Enrique González Martínez es el recuento de una ascensión perpetua. Frío y acompañado de una mayor sinceridad, cabalga hacia una severa idea de la vida. Ya no se detiene a ver el ánimo de la naturaleza imaginaria, ya no existe bucolismo apremiante dentro de él. González Martínez conforma la óptica de un espejo entre varios que registran la lucha revolucionaria. El desarrollo de las armas y la incertidumbre política desdoblan eventualmente su propia voz: su poesía es plenamente de su siglo y del siguiente. Pero la vida, cruel, no siempre da vigor contra todo desastre. Y entonces el artista cincela con sombrío sus libros, sus líneas de escape. Cuando el poeta monta su espectáculo, que ya meditaba desde hace tiempo, en la escena de “El asesinato del cisne”, combate los dos impulsos, el de la fe y el del desasosiego: relojes que se golpean. La voz finalmente se libera de los días inútiles y del jardín clausurado. Triunfará, para ese tiempo, la sabiduría de la meditación clara, la serenidad del otoño largo. Es el destino de este espíritu superior, aristocrático, dejar una hora al silencio y otra a la reflexión, pero capaz de una emoción disuelta y vertical.
Enrique González Martínez se convierte paulatinamente en el vocero de una aspiración estética. Renueva sin hablar con las multitudes; sus poemas florecen a través de las almas selectas donde viaja su palabra, que es ante todo un consejo de meditación. Desde provincia, publica su tercer libro Silenter (1909), donde abreva su tradición modernista y se rastrea el dominio de una corriente que ya se tambalea con una escenografía artificiosa. Este libro será la antesala del “cisnecidio”, también será el surgimiento de otro esquema que no tendrá todavía forma, sin llevar, propiamente dicho, un tótem poético ni una médula temática. Más allá de exclamar que la poesía de González Martínez mata al cisne en su propio estanque, arrancándole el pescuezo, se trata ésta de una consigna, en un momento donde se escuchaban los lemas anti-reeleccionistas de Francisco I. Madero y se colgaban por doquier las diatribas contra Díaz. De este modo, el doctor González debate contra la abstracción estéril, la nobleza retórica de la frase y la treta sentimental. Con Los senderos ocultos (1911) y La muerte del cisne (1915), el poeta jalisciense levanta una estética diferente en el ámbito nacional, que elude al cisne y a todas sus representaciones quiméricas. Entonces sale a la luz la estampa que se convertirá en un himno antimodernista: con las incontables lecturas del soneto “Tuércele el cuello al cisne”, los poetas se llenan de sangre. El cisne, animal engañoso para González, embaucador de sueños y realidades, permite al morir el arribo de otras criaturas. La voz lírica alcanza intensidades entre el misterio que va de la vida hacia la muerte; la sienes filosóficas se inflaman de quietud y contemplación. La voz búho-hombre o, mejor dicho, el devenir del poeta en búho le otorga el señorío para iniciar la revolución de la poesía mexicana.
En La palabra del viento (1921) el poeta tiene ya asimiladas sus nuevas formas, más sinceras y menos fastuosas, que lo llevan ante un examen sin bisuterías. Se está ante la palabra misma, ante el lenguaje de una esencia poética ya no corporizada, no más musa ni ave. El vigor de la naturaleza es dominado con cadencias necesarias, sin fingir. Ya descansa, superando el simbolismo francés, hasta llegar a una conciencia de sí mismo que se derrama con la cotidianidad. El poeta crea una obra completa y orgánica. El poeta, en su paso de búho, se va depurando minuciosamente de sus adornos iniciales y forma círculos precisos: compases. Son los cantos más puros, el espíritu más calmo, la tranquilad de un asesino que ya está confeso. Quedaron atrás las batallas contra la era positivista y el organismo poético ha pasado a ser otra cosa, inclusive México ha pasado a ser otra cosa. La poesía nacional es un cuerpo que no posee rasgos, que no se abastece de funciones, es una masa deforme aún en los años veintes. Por último, con Babel (1949), González Martínez lee postreramente el fin de la II Guerra Mundial y el reacomodo global.

Quien propicia, en mayor medida, que el organismo poético en México quede como una amalgama es José Juan Tablada. Él será el primer poeta vanguardista de México, el más experimental o arriesgado hasta el momento; el que mantiene esa curiosidad por objetos bizarros, exóticos y lejanos. El poeta será un turista de lo insólito, inquieto, a veces no sabe si es disidente o audaz. Tablada nunca está satisfecho: sale, entra, abre una puerta, cierra una ventana donde sale volando siempre su sombrero. El poeta se siente atraído por lo novedoso, por lo que no entiende a cabalidad. El tránsito de su obra es también el tránsito de sus viajes físicos, de lo que vio en distintas tierras poéticas. Una fotografía de Juan José con Gabrielita Mistral da cuenta de eso. Tablada saca sus manos para perderse, para dibujar imágenes, pues esa era la dirección de la nueva poesía: el golpe de la metáfora y las colinas plásticas de la palabra. José Juan, por saber este secreto, es el más joven de los poetas, incluidos los Contemporáneos. Muchos escritores de aquel tiempo, recordaron su casa japonesa de Coyoacán, como un sendero idílico donde nacían sapos orientales y aves mitológicas. Allí aparecía Tablada vestido con kimono de seda, haciendo arder sándalo sagrado entre sus budas. El poeta le llama a un sirviente oriental para que recoja solo los pétalos caídos de una flor, sonríe y se realiza sucesivamente su santuario personal.
Para don José Juan el arte estaba en perpetuo movimiento y en continua evolución como los astros, que era la misma evolución de las células de su cuerpo. Vida, para él, era igual a movimiento. “El arte moderno está en marcha”, es lo que proclama José Juan Tablada. Por eso no permite que un poema sea siempre ese poema que ya está escrito. Lo lee y lo interpreta como un bien que vive y se transfigura. En su primera etapa, cuando escribe El Florilegio (1889) y (1904), sale de las sombras el poema “Onix”, que a juicio de muchos coetáneos, rayará en lo perfecto, en la sublimación modernista y monacal. El “torvo fraile”, personaje del poema, se pierde cuando el alma tediosa descifra que no hay Dios ni amor ni bandera. Es este poema el misterio de la meditación, de la fluctuación bajo las esencias. No se encuentra nada en el anhelo infinito, en los afanes trascendentales. Tablada, como persona que sabe identificar los cambios simbólicos de los siglos, justo cuando inicia el XX, parte para Japón y trae de regreso a México el Sol Naciente de la poesía. El Imperio lo ha cegado tanto, que no logra traducir su clave ideográfica.
Uno de los soles que trae Tablada, adherido a ese otro Sol Mayor, es en realidad diminuto: el haikú. Con Un día: poemas sintéticos (1919) y con la culminación en Li-Po y otros poemas (1920), el poeta viajero se vuelve a escapar, sigue una pequeña línea de fuga. Lo que escribe de puño y letra son poemas “supradimensionales”, pensados a la par de Apollinaire. Si decir que Tablada, al introducir el haikú en la lírica panhispánica, reconfigura su papel importador, también hay que afirmar que en realidad su obra busca una invención que sólo se inspira en los aromas y el arte japoneses. No hay necesariamente una relación entre el haikú original y el que reinventó Tablada. Conforma con estos libros un bestiario sofisticado, preciso y deslumbrante, con una sabiduría sobre los ecosistemas, donde conviven monos, luciérnagas, sapos, tortugas, sauces y hongos. En los poemas, las plantas se trasportan por sí mismas para recorres lugares insospechados. El haikú resulta una chispa, un instante que destella e ilumina brevemente canales profundos. Poema de una partícula que se mantiene viva por su dinamismo. La poesía ideográfica de Tablada va a desembocar en la reescritura de la sombra del ancestral Li-Po, en su deslizamiento por la luna, el sapo, la flor y el abanico.
El jarro de flores (1922) muestra el dominio empírico de Tablada al reinterpretar la poesía oriental para beneficio de la tradición mexicana, que no se aprovechó tanto con sus sucesores. El título del libro podría sugerir que cada poema es una flor, que aunque cortada de su tierra de origen, Japón, mantiene una nueva función en el florero de barro. Por su parte, en La feria (1928), el poeta, ya habiendo recorrido latitudes sudamericanas y estadounidenses, busca la media entre la lírica cosmopolita y folclórica de su país: el México a los ojos de la gente más opuesta y unida a la vez. Para entonces, Tablada se inscribe en esos dominios que López Velarde ha ensayado con su obra, donde se percibe ya el acento peculiar de la voz poética mexicana. No es una imitación vana, la visión de Tablada es más colorida y explosiva que la del poeta de Jerez, quien prefiere los martirios hondos. El lenguaje de Tablada es elástico, lleva silbidos, cohetes o bailes que sacuden las palabras. En su poesía aparecen vivos los dioses prehispánicos, la fauna sagrada que se habían tratado hasta entonces con solemnidad histórica. El mismo Ramón López Velarde calificará a Tablada como “ave del paraíso” y dirá, como católico experto, que los frascos de su poesía se hallan endiablados.

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Mientras que Tablada a pasado por todos los estratos del lirismo: cuarzos, industrias, zoológicos, mitología, monasterios, oro, marfil, carbón y ceda; Ramón López Velarde circunscribe el drama alrededor de su espíritu. Conoce también ese galopar que tendrá la imagen en la poesía que vendrá durante el siglo XX, por eso su lenguaje se embarra de chía, de frutas y tierra mojada. Sin embargo, su proceder es opuesto al de Tablada: el poeta venido de la provincia zacatecana se sostiene y vive a partir de una mirada entre la capital y la provincia, entre lo culto y lo popular, entre lo católico y lo pagano. Respira el alma tibia que añora, a las muchachitas que son como tórtolas o barquillos. El poeta, desde la Ciudad de México, encuentra que sus venas ya no alcanzan a irrigar la provincia bonita, se vuelve ésta el aire brumoso y lleno de balas que la Revolución se ha llevado y traído. Todo lo que ve se lo encuentra por la calle; la provincia está clausurada, intocable como el sexo de una mujer. El poeta está autoexiliado en la capital del país y en su capital verbal: el amor. Por eso no busca ardides en la poesía que cultiva y, aunque en ocasiones hace apología de lo cursi, su fraseo logra un tic-tac inevitable que le siembra semillas en el pecho. Afirma don Ramón escuchar el latido de sus sienes cada noche y el roce que la sangre tiene con su almohada. Él expulsa cualquier palabra que no surja a partir de “la combustión de sus huesos”, que no se dore en el ritual milenario que es su persona castiza. Ya apunta: “hay que beberse las distancias de lo infinito para dar la nota más individual”.
López Velarde enciende por sus venas, cual cirio, al Dios de su pueblo como si fuera un inmenso cáliz que cubre toda su obra. No es un poeta místico ni católica derechista, es una sorpresa de devoción que se desgarra, que vive en desosiego sempiterno: un seminarista que nunca dejó su cuerpo joven. No se detiene en la ortodoxia ni en la contemplación, su poesía es un rayo que deslumbra y se apaga. Tendrá a Fuensanta como una maga, una exploración del lívido que siempre peca. Entre ser seminarista y abogado, encontró la fórmula de expresión en la metáfora litúrgica. La sangre devota (1916) parte de los parajes pueblerinos, de la revelación de las amorosas cabezas que don Ramón va apuntando en su vida, del aire tras aire respirado. En Zozobra (1919) se da la crisis, el alma se rompe para hundirse en una sustancia desconocida. Se da una evolución rara en el lenguaje como si una inimaginable pasión lo traspasara. La poesía mexicana ha nacido a través de un balcón donde nada el alma penitente: lopezvelardianos serán los troncos del edificio poético. El organismo ya tiene un mártir. Después se recoge de su costilla, ya muerto y hecho leyenda, El son del corazón (1932) y “La Suave Patria” que hace de la nación una doncella envuelta entre los elementos más exóticos y profundos. Ya como figura indiscutible, vendrán las especulaciones en las palabras faltantes de “El sueño de los guantes negros” como un papiro bíblico que intenta dilucidar los silencios del prócer. El Minutero (1923) vendrá a ser la sincronización poética y narrativa más alta del autor.

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Como bien apuntará Octavio Paz en El camino de la pasión: López Velarde, el más importante legitimador de la poesía del jerezano, todos los libros de este poeta nacionalísimo aluden al corazón como símbolo y realidad: rizoma de su escritura. El corazón que se hace líquido (la sangre devota), el corazón que se abandona entre sus músculos para caer al mar (zozobra), el corazón de la diástole y la sístole ahogada (el son del corazón y el minutero). Se dice que López Velarde muere a los 33 años, como un Cristo endémico, pero la reliquia que los poetas mexicanos tomaron fue la más viva: “El Sagrado Corazón lopezvelardiano”. José Gorostiza confesará que la muerte de este enigmático vate fue una “tragedia pavorosa”. Asimismo, Xavier Villaurrutia reconocerá la poesía de Velarde como un hito insoslayable con su selección El León y la Virgen. El consenso, casi unánime, de la generación siguiente será colgar el retrato de López Velarde en sus poemas. Aunque verdaderamente no será hasta su internacionalización, con los elogios de Neruda y Borges, cuando se supriman las etiquetas de “provinciano” o “localista” al ingenio de don Ramón. La filiación, para los poetas mexicanos próximos, es algo natural y es propia para formar una leve fisonomía al organismo que aún es recién nacido. López Velarde es la primera cara de ídolo, aunque ya no de piedra como las otras. Los más jóvenes se dibujan sus mismos bigotes para honrarlo, sus facciones forman un pequeño piso donde los poetas se paran y gritan a los cielos revolucionarios.

Santo corazón lopezvelardiano, caricatura de Jimo, 2011.

Ideas (zyania)

2011-04-27T09:54:00.000-07:00

¡El cielo está quemado!

“Llegaré gracias a tu alfabeto en cruz”. Ella secó su cabello y se evaporaron ¾ partes de la noche. América vuelve, como queriendo ser niña otra vez, a su temprana glaciación. Ahora lo recuerdo: no sé si la tierra imagina mi identidad, o mis ideas, juntándose con las de los árboles, salen y suben hacia el ángulo más débil de la luna. “Aquella atmósfera no resistirá tanto”, eso pensó la mujer mientras sus alas parpadeaban para mí. Dos abanicos completamente húmedos y lisos borraban cada uno de los climas al norte. Era un éxtasis de amor. Arriba el cielo se acomodó terso y lacio. Miramos un rebaño lamiendo las nubes y consumirse entre los truenos. Las chispas cayeron en el mar cuando todos los cuerpos se extinguían. La mujer volteó a mirarme y yo perdí las señales de mi presencia. “¿No sabes como respira la geometría final?”, quiso preguntarme ella, pero nuevamente no dejó que soñara su voz. A fin de cuentas, las voces bajo las cataratas no se hunden con una sola letra ni el sonido tiznado de mi espíritu se reanima si no lo sueño primero. Quizás cuando releyó cada una de las voces en la poesía, él se hallaba en un paréntesis hipnótico, donde el sueño es canalizado en enormes frascos para después ser arrojados en el fondo del cielo verde. Desde entonces, el cielo y el mar fueron un único concepto, una forma espiral soñada por Rubén Darío en 1904, cuando él tapó su cara con una sábana de alcohol. “¿Lo recuerdas? Duda de las curvas que imaginan tus sentidos”, ella repitió las mismas palabras sin saberlo y, cansada, vació su aliento junto al mío. Poco a poco se depuraba la oración, sus bordes brillaban filosos. Así corté un mantra entre sus manos y huyó libre el sonido para aliviar la ansiedad del sol. Presentí que la luz se asomaría y quise correr tras los huesos del continente americano. Sólo quedó América y África, pero eran torpes para sostener su peso entre las rocas y los minerales. Todo lo demás decidió ser vapor. El mundo se restablecía con nieve, un hielo cálido soplaba encima de mi cabeza. Antes de irse, ella me entregó un cubo que contenía una flor o un cubo que al arrojarlo mostraba siempre una flor o un cubo que se desplegaba con flores o un cubo que se desarmaba y dejaba intacta una flor o un cubo que debía plantarse para que así naciera una flor o un cubo que lleva en cada uno de sus lados el espíritu de una misma flor o un cubo que multiplica los ecos y silencios de la flor o un cubo que valía más por ser una flor de papel o un cubo con la medida básica para saber la mística de una flor o un cubo o un cubo o un cubo o un cubo o un cubo o un cubo… Guardé esa rosa matemática en la bolsa interna de mi saco. Calculé de momento. Confundía mi número con el infinito, pero fue más hermosa la cantidad que me esperaba dentro de ella.

"la alegría que produce el no poder encontrar la verdad"

2011-03-14T15:50:00.000-07:00

Los invito a leer mi ensayo "La ley y el Estado en Vida del Ahorcado de Pablo Palacio" en la revista chilena Cinosargo:

http://cinosargo.bligoo.com/content/view/1430238/EL-ESTADO-Y-LA-LEY-EN-VIDA-DEL-AHORCADO-DE-PABLO-PALACIO-por-Manuel-de-J-Jimenez.html

Pablo Palacio. (Loja , 25 de enero 1906-Guayaquil, 7 enero de 1947) Escritor mórbido, retorcido: genio. Ideó la teoría cúbica del Estado y la teoría del perpetuo juicio. Abogado defensor de los locos, bárbaros y místicos.

El día después del eclipse

2010-12-23T11:22:00.000-08:00

ALLÁ se iluminan las esferas en un baile
pintan la sombra de un corazón brujo
que divide en dos la espada de los astros
Se funda otro eclipse dentro del eclipse
para sentirnos parte de nosotros mismos
Yo sospecho que la noche bordea sobre
las voluntades que aún no se conocen
pero se juntan por la flor que explota
enfrente de ellas como un pergamino de agua
como una rosa señalando con pinzas el TIEMPO

HAY un pez que no puede cruzar un ojo
y una foca vuelve a sostener la misma LUNA

"ZÓCALOS escúchenme uno a la vez
nada más voy
a caballo entre sonrisas
cuando al fin suban
invéntenme por favor un sonido
para no enloquecer en esta PRIMAVERA"

El dios de Juan Ramón Jiménez

2010-11-30T11:18:00.000-08:00

El libro Dios deseado y deseante de Juan Ramón Jiménez es la conclusión de su arte poética que se venía desarrollando con las publicaciones previas. El poemario, que se publica en 1949, muestra las sensaciones de la voz lírica del poeta respecto a un ente místico alojando en su psique. El dios que Juan Ramón Jiménez creó en su devenir poético, que tanto ansiaba y evitaba, es sentido espiritualmente por sus manos, en una lucha plena de amor. Sin embargo, debemos notar que este dios propio se desapega completamente del Dios onmipresente y todopoderoso de la teología o los evangelios. Por este motivo, el autor nos advierte desde el primer poema:

No eres mi redentor, ni eres mi ejemplo,
ni mi padre, ni mi hijo, ni mi hermano;
eres igual y uno, eres distinto y todo;
eres dios de lo hermoso conseguido,
conciencia mía de lo hermoso.

El dios de Jiménez no es un modelo ético, sino que es una epifanía que el poeta ha conseguido en su propia conciencia. El dios que alcanza es un estado puro: una esencia mística a la que se llega por un trayecto espiritual; es la conciencia del poeta, la del otro sujeto, el alter ego, y la de todas las personalidades que habitan su mente. “Tú, esencia, eres conciencia, mi conciencia,/ y la de otro, la de todos,” . Podemos inferir que existe una interiorización que consume nuestro espíritu: la cumbre de la montaña, escalada al fin, donde se mira al dios deseado y deseante. Además de esta noción oriental de lo divino, el dios juanramoniano se emparenta a la mística de Santa Teresa y a las concepciones occidentales en San Agustín, pero sin dogma. El dios que adquiere forma y que es la formación de todas las cosas, a fin de cuentas, una concepción panteísta del universo que se ilumina por la mente individual del sujeto. “Yo fui y vine contigo, dios, entre aquella pleamar unánime de manos, el olear unánime de brazos; brazos, manos, las ramas del tronco, con raíz de venas, del corazón de todo el cuerpo, que tu recoges en la tierra;” .

La conciencia plena, que es el dios deseante, fue la que llevó a Juan Ramón en su aventura por el mundo. Esta fuerza extraña y embelesadora sedujo al poeta para emprender viajes y soledades. “Tú me llevas, conciencia plena, deseante dios,/ por todo el mundo” . Pero también, el sentido del encuentro se da en el sentido inverso: “Si yo he salido tanto al mundo,/ ha sido sólo y siempre/ para encontrarte, deseado dios,/ entre tanta cabeza y tanto pecho/ de tanto hombre” . El dios llamó a Juan Ramón, pero a la vez, el poeta fue a buscar al dios. El hombre para encontrar está divinidad íntima y envolvente fue expuesto a los paisajes, para poder observar con otros ojos los mares, las rocas y las montañas. Allí se encontraban partes del dios que anhelaba, pero también había que seguir caminando entre las ideologías, entre las cabezas humanas, conociendo la identidad del otro. Todo esto fue un proceso de interioridad que fue gestando en su espíritu el nacimiento del dios deseado y deseante. El interior del poeta se volvía pleno y creaba una propia cosmogonía, una fuerza primigenia y emancipadora de las doctrinas religiosas convencionales. Juan Ramón Jiménez moldea su propio dios desde adentro, por eso afirma: “El todo eterno que es el todo interno”.

En el momento último de la revelación, el dios al que apela el poeta, puede ser visto por todas las personas. No hay catequismo que nos prepare para la comunión, ni credos. El dios deseado está plagado por la conciencia llevada a su último peldaño. “Tú estás, dios deseado, en la circumbre,/ dominándolo todo,/ lo redondo y lo alto,/ desde una nube negra abierta en chispas” . El amor infinito es el vínculo de Juan Ramón Jiménez y su dios, una sensación que provoca la fusión del creador y la obra, dada en ambos sentidos: poeta-dios y dios-poeta. Entre los dos hay un pacto, un corazón que comparten y riega el fluido sanguíneo de ambos cuerpos: “Un corazón de rosa construida/ entre tú, dios deseante de mi vida,/ y, deseante de tu vida, yo” .

convocatoria Revista Trifulca

2010-11-10T21:13:00.000-08:00

Ésta es la última oportunidad que tienen ustedes y la revista.

NOS REGRESÓ LA MAREA SU FRATERNIDAD (Festival de Poesía Mazatlán 2010)

2010-10-29T11:57:00.000-07:00

I. La fraternidad artística y la poesía festiva

Si un festival de poesía no es alegre y desenfadado, no cumple su objetivo primordial: la fraternidad artística. La alegría y el desenfreno deben ser parte de cualquier festival o celebración. Un encuentro de poetas que se llame “festival” no puede salvaguardarse en la solemnidad y en el cumplimiento de cuotas, versos y participaciones al margen de las mesas de lectura. La poesía exige un acercamiento más allá de las convenciones sociales: una suerte de intimidad colectiva que se va construyendo a partir de la experiencia de los participantes. Por estos motivos, un festival de poesía busca sacar a los creadores de su ensimismamiento cotidiano y lograr un diálogo –superior al literario- con el otro. El diálogo con el otro se refiere no sólo al que se da con otros poetas invitados sino al que se entabla directamente con el público. Las audiencias esperan, en mayor o menor medida, que el autor, además de leer sus textos, interactúe e interprete su poesía desde otros medios y canales. El Festival de Poesía Mazatlán 2010 logró el pasado 21, 22 y 23 de octubre una fraternidad artística entre los poetas locales y los poetas foráneos: se cumplieron todos los objetivos.

II. ¡Ay! mi Mazatlán

Las sedes fueron alternándose de lo institucional a lo callejero, de lo dramático a lo festivo: se pasó de la Facultad de Ciencias Sociales de la UAS al Kiosco de la plaza Machado, del Museo de Arqueología a la explanada de la Mujer Mazatleca. Sin embargo, todas las atmósferas se sentían libres y las secuencias se daban con el mismo impulso y la misma participación. La logística se lució verdaderamente. Respecto a las habitaciones y los hoteles, sólo queda por decir una palabra: paradisiaco. “¡Ay! mi Mazatlán” dice la canción con una especie de nostalgia, libera un pequeño dolor profundo. Ahora yo lo siento verdaderamente al no estar allá. Las playas mazatlecas (trato de describirlas) se resuelven desde el aire con los pinceles del mar y las tres islas que se observan desde la arena forman un capricho divino. La comida, la bebida y el sol fueron un agasajo. Yo mismo me desbordé en los apetitos culinarios y gastronómicos de la Perla del Pacífico. Al margen de lo anterior, faltaba un festival de poesía para un lugar que se adivina poético, donde la lírica se recoge y se renueva siempre gracias a la marea. Probablemente la poesía escrita no sea tan necesaria cuando te encuentras ante un escenario como el que canta y sufre Mazatlán, pero es cierto que la poesía debe de recitarse con mayor medida en un lugar como éste. El chispazo que encendió la poesía y los poemas por primera vez en las playas mazatlecas se lo debemos a los organizadores del primer festival poético de la ciudad (o por lo menos del que tengamos registro reciente): Moisés Vega, Fernando Pérez Alarriba y Tino Quiroz. A estos tres poetas se les ocurrió saturar de poesía, por medio de armas afiladas, a la comunidad local. Y ésta no opuso resistencia alguna.

III. El flujo del verso libre

Los poetas que encontré en Mazatlán daban piruetas en el aire. No había modo de detenerlos. El verso libre se volvía libertino. Es cierto que en este viaje me acompañó parte de la leal guardia salvaje: Yaxkin Melchy y Gerardo Grande, poetas hermanos y cósmicos, también conocí a la poeta Estephani Granda Lamadrid, originaria de Puebla, que si bien la recordaba por aquella serie de lecturas defeñas con la participación de bardos nacidos en diferentes estados de la República y en los años ochentas, no lograba ubicarla en versos y poética. Resultó una linda revelación. Otro de los invitados fue el poeta Óscar Paúl Castro, representante de Culiacán y lustrador del verso meditabundo. Ambos resultaron registros poéticos que complementaron la escala lírica del festival junto con los otros invitados. Aquí reside la grandeza de un encuentro como éste: la heterogeneidad de las voces participantes, sin anclarse nunca en una tendencia, en las afinidades estéticas y en la alineación de grupos literarios. Al final, las palmas se las llevaron los poetas organizadores que, sin pensarlo dos veces, se lanzaron a los caminos de la zozobra y zarparon con las naves de la locura. Ya lo decía en un verso su paisano, el poeta Gilberto Owen, después tomado como talismán infrarrealista: “Si he de vivir que sea sin timón y en el delirio”. La actitud de estos chavos mazatlecos fue de un auténtico maremoto verbal. No hubo recato, mediada y parsimonia; por lo cual estoy enteramente agradecido. No basta con que un poeta domine la técnica y esté escribiendo una obra interesante, se necesita de una actitud que rompa el imaginario social y el status quo de las mentes. Reitero lo dicho en mi última lectura del festival: la poesía de estos jóvenes se oye poderosa, aun desde lejos. Los remates poéticos dejaron sin aliento a los invitados, o por lo menos conmigo funcionó. Tino Quiroz acuchillaba el mutismo con el corte de sus versos, a veces dolorosos y pausados, donde los relámpagos brillaron como las venas del cielo. Fernando Pérez Alarriba sacudió los cimientos de la nación simbólica que carcome los corazones de los mexicanos. No tuvo que hacer más. Por su parte, Moisés Vega le dijo ¡No! a los círculos arqueológicos de la poesía mexicana, que buscan la pureza y la no contaminación de nuestra vergonzosa tradición monolítica. También apuntó cosas bellas como el vuelo de un albatros que tendrá siempre su corazón. La poesía, en resumidas cuentas, llegó como un barco fantasma en el embarcadero de Mazatlán y el mar expulsó toda su dulzura en la superficie.

IV. La anécdota se busca en la playa

La anécdota es parte fundamental de un encuentro de poetas, es el resultado de la fraternidad que siempre buscamos. No me imagino en un festival de poesía donde sólo llegué a leer, charlar y despedirme. Para este festival enumero: 1) El partido de futbol que se improvisó en la playa, donde Yaxkin Melchy resultó un “brody” Campos que nunca veremos en un mundial, y donde todos jugamos con el espíritu abierto, sin camisa, en el estadio del mar. 2) Gerardo Grande, bautizado por la prensa local como el poeta del rock, quien viajó de auto-stop desde la Ciudad de México. Dejó alguna fan de su música en aquellas playas. 3) Conocer a un resucitado Pablo Neruda, muy demacrado por la muerte, redactor de odas que no pudo leer en público. 4) Todo lo que yo comí. 5) Los monstruos que asaltaron las calles del centro de Mazatlán en medio de nuestro café último. Era cierto, habíamos olvidado la época de Halloween.

V. La fiesta tiene que seguir

Espero que este gran esfuerzo que realizaron los colaboradores y las participaciones activas de la comunidad artística mazatleca y el público en general, vuelvan a sentirse próximamente por aquellas tierras. El Festival de Poesía Mazatlán 2010 debe de dar paso a nuevas ediciones o a otros encuentros similares. Esta vez podrían añadirle otro tótem al festival: la fauna marina y terrestre en Mazatlán es rica, aprovéchenla. La siguiente emisión puede ser para un delfín, una mantarraya o una gaviota. No lo sé. Por lo pronto, el misticismo del venado lo hizo muy bien. Este trabajo debe continuar hasta que las fuerzas resistan, otros poetas demandarán más entrada de versos para el presente y el futuro. Cualquier cosa puede ser incierta menos la poesía. La fraternidad todavía tiene que estallar en sus cuatro direcciones y después volar por los puntos cardinales de la República, más allá del continente literario.

Octubre de 2010.

MI NACIÓN TIENE UN ESTADO HOLOGRAMA

2010-09-05T16:24:00.000-07:00

Ilustración José Guadalupe Posada

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El ejército en las calles, combatiendo en una guerra cruenta y sin sentido. En “tiempos de paz”, de acuerdo con la Constitución mexicana, las fuerzas armadas deben permanecer en sus cuarteles y campos. Si el ejército desempeña una ataque frontal contra la delincuencia organiza, como lo hace hoy día, donde la población civil queda en medio de estos dos flancos, se perpetuarán realmente los “tiempos de guerra”. Los militares sólo responden con poder de fuego y no realizan actividades de investigación. Bajo esta tendencia, la postura del gobierno federal se encamina más hacia la confrontación bélica que hacia la investigación policiaca: es la lógica de golpear la fuerza con más fuerza en una batalla de armamento y estratagemas. Urge la creación de una policía investigadora de delitos sobre delincuencia organizada, que haga una labor profesional y técnica contra la violencia de los grandes capos. La postura del gobierno federal, en vez de buscar la solución integral al problema, se conforma sólo con la medida sangrienta que simboliza el Ejército mexicano y la policía de choque. Apostar más a las políticas preventivas, de educación y empleo, podrían ser válvulas de escape al conflicto, pero la actual administración no ha querido verlo así.

***

No es una casualidad que el novelista chileno Roberto Bolaño haya visto a Ciudad Juárez, en su novela 2666, como el advenimiento de un territorio apocalíptico: la derrota final de la ley y la civilización del progreso. Esta ciudad fronteriza constituye una metáfora del cúmulo de violencia del siglo XX, su masificación acelerada y progresiva. No olvidemos que en 2009 Ciudad Juárez fue considerada como la urbe más violenta del mundo. Podíamos no sólo hablar de Chihuahua o Tamaulipas, sino de varias zonas del país. México podría ser considerado en algunas décadas más como el país donde murió prematuramente el Estado contemporáneo y se retornó al status salvaje y natural. Se diría de México: “País que dejó morir el Estado democrático”. México se conformaría en futuros lustros bajo una estructura donde los factores reales de poder sean reconocidos por medios meta-legales; el aparato a conformarse sea un poder desnudo y con ínfimas coberturas jurídicas o políticas. Algo que vaya más allá del Estado, pero no en la dirección de lo jurídico-político, sino en una ruta de coerción y violencia permitida.

***

El Estado mexicano es un holograma, su presencia es traslúcida: existe y no existe. No puede ser reconocido como vivo pero tampoco como cosa muerta. Al tocarlo se descubre el espejismo. El Estado se mueve para realizar ciertas funciones que lo mantengan en apariencia sana y próspera. No tiene color o ideología propios. La historia de las ánimas poderosas lo alimentan: Pedro Páramo y La sombra del caudillo. México es la verificación más real de que el Estado es una ficción jurídica y que sus caminos son largos cada centuria.

México D.F., septiembre de 2010.

MI NACIÓN TIENE UN ESTADO HOLOGRAMA

2010-08-27T14:50:00.000-07:00

Resulta una falacia llamar a México un Estado democrático y de derecho. Las críticas que en el 2008 se hicieron al gobierno federal, denominándolo “Estado Fallido”, vigente en todos sus aspectos teóricos y práctico aún hoy día, confirman la era de excepcionalidad que el país vive: el Estado de excepción institucionalizado y de facto. La inoperatividad institucional, es decir, la incapacidad para brindar los derechos y servicios más elementales a la población civil en algunos estados (Chihuahua, Tamaulipas, Sinaloa y otros), se volvió sintomático en los alcances del poder coactivo. El Estado mexicano se ha quedado sin fuerza. No se trata pues de la fuerza castrense, sino de la fuerza política y discursiva con que el Presidente y su Administración han buscado legitimar a ultranza su “lucha (eufemismo de guerra) contra el narcotráfico”.

***

El cierre de caminos y puentes por parte del ejército o de los cárteles, los coches-bomba, el secuestro de migrantes indocumentados por parte de la delincuencia organizada, las masacres múltiples en el norte del país, el multi-infanticidio, los atentados a periodistas, el ejército patrullando las calles, la suspensión de labores y el pago de cuotas, los “toques de queda”: México está en una conmoción interna (guerra), aunque no haya sido declarada formalmente esta situación y no se haya usado el artículo 29 de la Constitución nacional. Por otro lado, las reformas constitucionales en 2008, impulsadas por Calderón, donde se legalizaron las políticas públicas contra el estatus de delincuente organizado (enemigo público en el discurso oficial) con el llamando “régimen especial de garantías”, representó la inclusión del derecho excepcional en el derecho cotidiano. El Estado de excepción se institucionalizaba y comenzaba a adquirir forma.

***

El Estado mexicano parece desvanecerse por agentes externos y factores reales de poder que continuamente se apropian de sus funciones. El mercado mundial determina el roll liberalista que los Estados partes en tratados e instrumentos internacionales deben desempeñar en sus modelos económicos internos. El Estado mexicano se ve forzado, como muchos otros Estados, a la desregularización legal y a la paulatina cesión de las facultades controladoras y planificadoras en su economía. El neoliberalismo achica al Estado en su espíritu y autoridad. Otro aspecto es la actividad estatista que la delincuencia organizada, como sistema de poder y determinación social, ha venido desempeñando en aquellas poblaciones donde el Estado no ha podido o no ha querido llegar aún. El modelo paternalista es recogido por los delincuentes para proveer a la población civil de servicios de seguridad, educación, infraestructura y empleo. Se sabe de muchas comunidades donde la única estructura de cohesión y mando es el Narcotráfico. La delincuencia organizada determina la división social, laboral y pública que los miembros de la comunidad deben realizar en contraprestación a los servicios “benéficos” que ésta otorga. La delincuencia organizada, en algunos aspectos, parece un aparato más articulado que el propio Estado.

"El HIMEN NACIONAL"

2010-08-08T12:33:00.000-07:00

(Parto de Agustín Hidalgo, Ediciones La Faunita, Santiago de Chile, 2010.)
.
Parto y mañana no sé si volveré a verte. Todas las ancianas, niñas y hembras han parido “los cráneos siderales de una nación”, ese país enquistado que nos dice cómo se siente ser madre y saber que su carne sangra todavía: “la madre la hija la espíritu santo/ la niña la pinta la satán maría”. Agustín Hidalgo (Santiago de Chile, 1986) nos muestra con su primer libro, Parto, una serie de radiografías que revelan la conmoción, las formas viscerales y las fisuras de un Chile que se construye a partir de objetos diferidos. No se tratan de estampas o vivas imágenes del color, sino de cuadros en partes translúcidos y en partes opacos. Todo se engendra desde los vapores de una ciudad que tiene calles como estrías y un cuerpo donde la cara no conoce los brazos ni los pies. Siempre se está asistiendo a los quirófanos donde “el parto es lo más largo/ el parto de los niños umbilicales”. En ese momento es cuando se abren las puertas de las catedrales y nunca antes o después. El Parto es una nueva ceremonia y hay que estar atentos a su espectáculo vital.
Por eso, en ese devenir luz, las “cruces cobran vida como armas de guerra”, el hambre es lo único que mantiene vivo a los hombres y los indígenas se siguen pintando para prolongar sus puntos suspensivos, porque ya no hay nada que decir, no hay motivos para agregar una palabra al párrafo de la historia chilena. Hay un desierto Zurita y un Colegio Pablo Neruda, las poblaciones ya no se llaman más con sus antiguos nombres. Los ríos, las cordilleras y los paisajes de Chile ya no hablan ni se duelen sino que ahora están entre la gente: “mientras ella abría la boca como un río Bío-Bío”. Por eso Hidalgo nos dice “Si tuviera que ponerle un nombre a este neopaís/ le pondría Chile/ porque si tuviera un hijo le pondría Chile”. Existe el Museo Nacional de las Partes del Cuerpo exhibiendo las espinas dorsales, los cerebros cercenados y las alegrías encerradas en vitrinas, los dinosaurios que se niegan a caer. Pero en la escena final se encuentra la niña otra vez, pero ahora canta un tema de Queen. Después hay una pausa y aparecen los créditos de todas las mujeres y los hombres que fueron dados a luz.
Lo único que nos queda es aventar escupitajos sobre toda la tierra y ver cómo se van abriendo las piernas de una gran mujer de lodo. Y todo estará palpitando para entonces.

FESTIVAL SUBTERRÁNEO

2010-06-12T13:54:00.000-07:00

http://festivalsubterraneo2010.blogspot.com/

LA VIRGEN DE R.P.

2010-05-28T15:33:00.000-07:00

Ilustración: Milo Manara

Virgen de Liliput
caes encima de mi carne
haciendo una bendición con las piernas
en compás
entre el cuarzo y el carbón nacidos en mi tórax
Tú estás en lo alto pidiendo deseos
con tu cabeza de porcelana
mientras los tres aguijones de una flor
se revuelven hacia los estribos
de nuestra gramática cadenciosa
que estudia los signos de exclamación
como cerrojos multiplicados en un coito bravo
y echado a la espuma de los cielos
El sol lee las vueltas con su quebranta-caras
para hacernos un par de extraños unidos
por los ganchos de nuestra sombra común
y la pequeña metrópoli que murió
bajo tus caderas incendiadas
“NI ESPÍRITUS NI ALMAS GEMELAS SIMPLEMENTE TU CARNE”
Arriba como el pistilo mortal de la noche
Abajo como el pozo
en los ojos de una virgen
De esta virgen liliputense
que corona el nalgatorio
con su sonrisa de belladona
y no deja cordón en sus labios
para tocar la primera letra de mi nombre
a modo de auxilio
a modo de iconografía
a modo de bandera cortada
pero “me doy cuenta que por su gracia respiro”

Raúl Parra, el joven forajido

2010-05-02T10:50:00.000-07:00

Ilustración: Milo Manara

Para llegar a esa isla, /que es mi persona,/ nada

R.P.

Raúl Parra, el joven forajido
sabía poco de la falta de cartas en el azar
La Fortuna tocaba un instrumento de viento
que sólo anuncia un beso en la frente
a Raúl le permitía que ese beso fuera suyo
Después ella dejaba sus carnes
como un arado inútil y despejado
cuando volvía le reprochaba
con sus piernas de marfil
con sus labios de beldad gloriosa
le llamó aquella vez tajo miserable
niño con pesadillas de mierda
en los canales xochimilcas
o en las aguas guerrerenses
hediondas y calientes
Raúl dijo que para él la mierda del mundo
era un mar insurrecto
que él era una isla
donde los aviones de combate aterrizaban
y se dolían de amor
donde las últimas instrucciones
hablaban de una charla kamikaze
donde al fin los soldados
eran mujeres con pechos–granada
Raúl miró su reflejo una y otra vez
como un narciso repetido en los glúteos
de sus tenientes entre las mayores chicas oficiales

“La guerra es una orgía
que vamos perdiendo
y éste mi cuerpo
la isla de géminis
es la última base tántrica
en todo el continente”

Dijo Raúl Parra, el guerrillero
cuando miró que esa parcela de lodo
que era su patria
formaba ahora un desagüe
triste islote bajo los orines
por eso flotó en un archipiélago
con una isla erecta
en la que desde el cielo
se veía la ”P” indecente
de su apellido sordo
“Nada” gritó Raúl
a aquellas hembras rupestres
para que éstas aceptaran
alzando los pechos
en señal de tregua
“Nada” gritó Raúl
porque se le acabó la saliva
con tantas y tantas embarcaciones

Raúl Parra perdió para el año 1972 la Guerra Copulativa de la gramática y los cuerpos, justo cuando las tensiones entre la URSS y EU se olvidaban por culpa suya. Los historiadores no logran desentrañar el sentido original de estos lívidos belicosos, pero se piensa que su desarrollo es fundamental para entender los acontecimientos recientes.

“LAS MASAS IGNORANTES NO GOBIERNAN EN NINGUNA PARTE”

2010-04-09T14:58:00.000-07:00

(columna originalmente pensanda para Notineta)

Era en esos tiempos, allá a finales del siglo XIX y principios del XX, cuando los abogados no se limitaban únicamente a la aplicación del derecho positivo y la doctrina jurídica, sino que eran pieza fundamental de la eclosión cultural y política del país. Cuando los abogados escribían, a veces registraban en sus cuentos, memorias o poemas el sentido social de una época. Este es el caso de Emilio Rabasa (1856-1930), célebre jurista, novelista e historiador. Le debemos a este autor el lúcido estudio de La Constitución y la dictadura, donde el chiapaneco hace una crítica directa a la Constitución de 1957.
El descalabro de dicho ordenamiento era confiar desmedidamente en la representación popular, cosa que no se daba en la realidad del Congreso y que terminaba por diezmar la rectoría que supone el poder Ejecutivo. “En lugar de un régimen de tipo presidencial, levantó al poder legislativo –unicameral frente al ejecutivo, con el resultado que no se podía gobernar con la Constitución”. Sin embargo, no podemos conformarnos con la dimensión jurídica de Don Emilio, pues sus estudios, retratos, ensayos y narrativa son extraordinariamente ricos en detalles y acotaciones. En su narración La Bola, da cuenta de la crudeza en los levantamientos revolucionarios, en vez de idealizarlos y otorgarles un orden artificial que no corresponde con el remolino de sangre en aquellos años. “ Este es el país de los hechos consumados, me dijo al fin; el país de las aberraciones. Por primera vez oí estas frases que después se han hecho de estampilla”.
Incluso podríamos inferir que de vez en cuando se escucha la voz del autor a través de los personajes: “Todos los humillados por la bola estaban allí con caras de triunfo. El único derrotado era yo…”. La Revolución mexicana, bajo el enfoque de Rabasa, es un caldo de ferrocarriles rotos, júbilo, venganza y una caótica avalancha de caudillos. La historiografía después acomoda los sucesos para ser leídos correctamente (más hoy en tiempos de celebración centenaria) . La bola, motor de la Revolución mexicana, es contraria a toda revolución.”Tenemos privilegio exclusivo; porque si la revolución como la ley ineludible es conocida en todo el mundo, la bola sólo puede desarrollar, como la fiebre amarilla, bajo ciertas latitudes. La revolución se desenvuelve sobre la idea, conmueve a las naciones, modifica una institución y necesita ciudadanos; la bola no exige principios ni los tiene jamás, nace y muere en corto espacio material y moral, y necesita ignorantes”, La bola es una amenaza a la civilidad, es un ogro que sonríe al comer carne humana. “Y sin embargo, el pueblo, cuando reaparece este monstruo favorito a que da vida, corre tras él, gritando entusiasmado y loco: ¡Bola!, ¡bola!”.
El personaje de La Bola reproduce el desencanto en la colectividad, la incapacidad de dar uniformidad a una serie de hecatombes viscerales. Quizás éste fue el mismo sentimiento que experimentó el cura Hidalgo al ver la barbarie de la insurgencia. La gran depresión del padre de la patria al encontrarse con el saqueo, las cabezas en el piso y las mujeres violadas. “¡Cuántos, entonces, como yo, gemían en la orfandad y maldecían la bola! En aquel miserable pueblo, que apenas tenía hombres para surcar la tierra con el arado y en que la alteza de la ciudadanía era desconocida, más que el triunfo del derecho”.
¿Serán acaso las pasiones el conductor principal en la construcción de un país en lugar de cualquier plan de reforma? Por esta cuestión, Rabasa mira en la ley efectiva un obstáculo en los deseos incorregibles de los hombres. Uno no puede confiar cándidamente en un gobernante y en su averiado aparato ético. “La voluntad de ejercer el poder sin límites indefinidamente, que han demostrado los presidentes mexicanos, no puede elogiarse como una virtud, pero es irremediablemente humana y es insensato pretender que las instituciones se corrijan con el ejercicio de virtudes excepcionales”. El imperio de la ley debe ser superior a los afanes individuales y subjetivos. El respaldo de la ley cumplida es la cabecera de una nación soñada.
La Constitución como fetiche no nos sirve de nada, esa idolatría por el documento, por el papel sin poder. Aunque la Constitución de 1957 había sorteado a sus enemigos, su destino era sucumbir. “La Constitución estaba salvada y no corregía la suerte de las anteriores. Su prestigio era inmenso; pero no se había aplicado todavía. Se amaba como símbolo; pero como ley era desconocida de todos”. Los gobiernos de facto y las dictaduras florecieron en el siglo XIX y después se sofisticaron en nuestro país. Una es la lucha y la derrota de la ley: “Todo lo hemos esperado de la ley escrita y la ley escrita ha demostrado su incurable impotencia”.

La titánica prosopopeya de la humanidad

2010-02-18T15:40:00.000-08:00

(pórtico)

El ......Espíritu..... es..... inmenso .......cuando

se..... junta.. con ......otros

Avanza...... el ...día ...de..... los ....humanos

entre.... el .....carmín... bajo .....tierra

y ...........sus..........almas..unidad

tejen...... un..... estandarte..... vivo

El... aliento.... último.... es .....el .....Estado

después... de... ser... polis.. imperio.. y.. tribu

Avanza.... el.... día... de..... los..... hombres

entre... los.. blancos...... en... el... cielo.. y..el ...Estado

devora..... a.... los..... titanes.... mitológicos

El ....Espíritu .......es ......inmenso..... cuando

se..... junta..con....... otros

No..... escucho.... mi....... imagen

en ................el ............lago

Sumemos...... nuestras...... voluntades

Inmenso ......es..este........ cuerpo

La Costa Grande

2010-02-09T10:30:00.000-08:00

La tierra son mis labios

abiertos por el sol

y la noche es la fuga

de dos sexos invencibles.

1958, la Costa Grande es

un nervio en la columna vertebral

de Dios.

1958, la Costa Grande es

una rajadura que duele desde

la distancia.

1958, la Costa Grande es

una fábula de la cerveza

y el orín.

1958, la Costa Grande dio a luz.

Furia uterina. La mar no te cabe

R.P.

En Tecpan de Galeana, Guerrero,

iba al mar cada vez que podía,

iba de noche cuando la grandilocuencia

en las olas quebraba sus rocas predilectas.

Ninguna marejada rehuía a su destino

a pesar de que el agua crecía o se dilataba

como el rollo de un salmo desdoblado

y el mar imitaba el sonido de una gaviota,

después el sonido de la muerte de un mártir,

por último se encerraba en el eco

de un útero inmenso y balsámico.

Raúl solía callarse en ese instante.

Raúl solía decir:

"Mar, soy yo. ¿No me reconoces?"

Pero ella lo veía como un extranjero curioso

y explotaba con la cólera entre las piernas

o reventaba con el orgasmo entre los dientes,

que son las hileras nuevas de conchas

y vidrios en la playa.

Ella decía que transpiraba como el mar

cuando hacían el amor

pero Raúl callaba en el momento justo

que ella sonreía.

Poeta en ruinas,/ niño en ruinas.

R.P.

En Tecpna de Galena, el cielo es

un clitoris o un pez endémico

que se resbala de las manos y los ojos.

Raúl Parra lo vio de niño

aunque no supo como nombrarlo.

Llegaba de la escuela con sed

y no sabía como beber los libros,

los árboles o las bicicletas;

hasta los doce años

su alma llevó la forma de un limón

seco

cuando conoció aquella sonrisa baja

y le tiró unas cuantas perlas a los cerdos.

El cielo decía su nombre y él se dormía.

Al amanecer las nubes borraban el renglón

porque todo estaba mal dicho.

Raúl Parra, hijo de una cocinera,

callaba los poemas desde adentro,

callaba la guitarra porque nunca

entendió la música de su pueblo,

donde las horas son alfileres

más ponzoñosos que los alacranes

y la plaza es una tumba

que reverdece durante la vigilia.

Raúl Parra,

llévate este niño de aquí.

Sobre lo poco sexy de la poesía mezclada con el derecho o Contrato de seguro

2010-01-30T11:37:00.000-08:00

Algo tan poco sexy como la poesía mezclada con el derecho, entiendo, da repulsión e incluso miedo leer. Con esa variable, difícil es embarcarse en la aventura de desprejuicio y tolerancia, para romper la fuerza inconsciente que nos aleja rápida y efectivamente de este género, relativamente novedoso, que se nos presenta como desafío.

Pues bien, una incursión que por destino y eventualidad, fracaso seguro sería para mi intelecto; se convirtió en un descubrimiento.

Sí, como el de América, una novedad para la época, algo increíble que dejaría pensando hasta a los reyes de la corona, y no cualquier corona, la corona española.

Así me encontré con una curiosa analogía de “Contrato de Seguro”, lo que se entiende vaga y simplemente como un acuerdo, libre, entre dos personas, donde una se compromete a pagar cada mes una cantidad determinada de dinero, y la otra, a responder en caso que sucediera un accidente que impidiera seguir actuando en la vida, contando con la cosa determinada que se asegura, por ejemplo un auto. Si sucede algo imprevisto que destruya o inutilice el auto, el seguro pagará con otro auto de igual característica o con el dinero equivalente.

Después de esta humilde descripción del contrato, propiamente tal, nos surge que la narración poética de Manuel DJ respecto al mismo, se relata en términos de la vida. Nosotros, los seres humanos, actuamos en base a certezas, certezas que están plasmadas en la colectividad. Así como tenemos presente que al salir de nuestra casa, lo más seguro es que en una luz verde puedo cruzar, y el auto que se topa con la luz roja parará. De no ser así, no podríamos salir de nuestras casas, más bien no podríamos traspasar nuestra cuadra, a lo más manzana y el espacio se nos reduciría considerablemente, no nos sentiríamos libres y probablemente no podríamos vivir mucho sin enloquecer.

Qué distinto sería si pudiéramos hacer uso de aquél contrato, para asegurar otras cosas, tal vez inmateriales; tales como las ideas. Qué rabia sentir que está todo escrito o todo dicho, sin embargo no hay una materialización de cómo llegamos a esa conclusión, qué evento de la vida gatilló dicha aseveración. Eso es lo que nos diferencia, porque el fundamento de muchas de nuestras ideas están en percepciones, sensaciones, intangibilidades.

Así Manuel DJ nos hace volar la imaginación pensando todo lo que nos gustaría asegurar, para tener más tranquilidad de nuestro espíritu en la vida. Bien dice el dicho “más vale pájaro en la mano que cien volando”.

Lo cierto es que en poesía todo es posible y el derecho, contiene formas que permiten, de algún modo, encauzar las posibilidades. Entendiendo que el derecho es una abstracción, una ficción, se pueden incorporar sus formas a todo aspecto de la vida. Eso nace y muere en nuestra imaginación, porque de ser posible actuar sobre-seguro, en ámbitos del espíritu y el corazón, quitaría la adrenalina necesaria para vivir con ese no se qué constante en la guatita, que tantas veces nos traiciona pero que tantas otras nos hace feliz. En poesía todo es posible, y Manuel DJ lo intenta demostrar, así que a escribir se ha dicho!

Daniela Paz

Presentación de Los Autos Perdidos

2010-01-08T07:39:00.000-08:00

En la foto el poeta Bruno Vidal y yo en la Chascona, Fundación Pablo Neruda. 6 de enero de 2010.

+ [N-1] Lista de deseos para una nueva democracia

2009-12-13T11:26:00.000-08:00

AL PRESIDENTE DE CHILE

La “Dictadura” no se terminó con la salida del Tirano Visible. Continuó
un proceso de Post (paraíso de los juguetes) y actualmente de Hiper (infierno de la seguridad).

La Hiperdictadura reduce las libertades personales y sociales con su
enfermiza obsesión por la protección y la vigilancia;
Hiperdictadura (sujeción política), hipercontrol (cámaras de seguridad), hiperrepresión (abuso legal de poder) matan la relación libre y creativa de la comunidad en los espacios públicos e íntimos. No nos encierren en nuestras propias ciudades.

La economía de mercado tiene agarrado del cuello a los enfermos, a los
profesores y alumnos, a los agricultores, a los artistas, a los
indígenas, a los homosexuales, a los pequeños comerciantes, a los refugiados, a los gestores culturales comunales, a los soñadores, a los que no quieren usar tarjetas. El libre mercado es un sueño americano convertido en una pesadilla chilena.

La buena voluntad de los parlamentarios y la tecnología verde podrían
rehabilitar la Tierra. La buena voluntad de los parlamentarios y
una decidida campaña pública podrían crear hábitos ecológicos en los niños y jóvenes. La buena voluntad de los parlamentarios se demostraría si renunciaran a sus beneficios económicos y abrieran cupos ‘no políticos’ para que la sociedad civil esté verdaderamente representada en el Congreso. Esto es ecología social.

Los combustibles derivados del petróleo intoxican a nuestra gente.
Desenvenenar el país: el humo nos asfixia, la basura y los
químicos de las industrias contaminan el agua y el aire. No
olvidemos a los cisnes muertos, los ríos muertos, los cielos
muertos, los niños y ancianos muertos. Limpiar la nación es
tarea del gobierno, pero limpiarnos a nosotros mismos es tarea
de cada día.

Insistir en las medicinas no tradicionales en los servicios de salud
pública y tener una previsión proporcional a las necesidades y no obligatoria. Como dice una machi: “las plantas son la farmacia de Dios”. Koliu Rayen para esos días de la mujer, Leliantu a los que se les muere el pajarito, Frokin para los que van camino a Pelequén, Trapi para las pasivas, Liglolkin para los que no pueden dormirse, Kalchakura para los sordos, Pelu para los huesos, Pengo para los curados.

Aprobar las leyes que modernicen y democraticen el Estado,
disminuir la ingerencia de las minorías morales ortodoxas en cuanto a temas valóricos. Financiar canastas de alimentos para las familias más pobres. Dar a conocer de manera fraternal y humana la triste realidad de las enfermedades terminales. Construir servicios descentralizados de salud, arte y cultura, credos, etnias, organización social. El bienestar de una sociedad no sólo se logra con inyectarle recursos sino también con aprender a escuccharla.

Coordinar un Programa de emergencia para abaratar los costos de los
tratamientos de las enfermedades terminales. Legalizar el
derecho de las mujeres con respecto a su cuerpo. Permitir el
cambio de nombre de los y las transgéneros para que dejen de
ser humillados por su identificación civil. Ponerse en el lugar
de ese otro, ponerse en sus pantalones, ponerse sus vestidos, ponerse su peluca y sus tacos, ponerse su bigote. Vivir en paz consigo mismo es vivir en paz con los otros.

Apartar la influencia religiosa, no la espiritual que sí es necesaria, del
arte, la educación y el derecho civil. Crear de una vez el
Ministerio de la Cultura y las Artes y enseguida una Imprenta Nacional subvencionada, de calidad, libre y sin mafias. Aumentar los cabildos culturales para el desarrollo de la autogestión local. La cultura y el arte serán los que permitan seguir soñando. Le da oxígeno libre y creativo a la sociedad de mercado. Nos recuerda que somos humanos cuando ser humanos es creer en que mañana será un día mejor si lo queremos.

La sexualidad no tiene nombres, es móvil, no es identidad fija sino
circulación plena. Liberarla.

Despenalizar la imagen pública de los drogadictos, los homosexuales,
los inmigrantes, los pobres. Los políticos deben tener más contacto real con la gente. Reducir los millones que se gastan en la puerta giratoria de la justicia. La venta de anestesias orgánicas es un tema médico. Las enfermedades sociales son igual de urgentes que las otras, pues son silenciadas por los medios de comunicación y los malos gobiernos.

Despenalizar la opción de fumar marihuana: sus ventajas terapéuticas
son reales y es menos dañina que el tabaco; no monopolizar la
venta de antestésicos orgánicos y propinar su cultivo en zonas
agrícolas pobres.

Confiar en la ternura y el delirio como vías de expresión libres y
creativas. Terminar con el monopolio del amor que es puro
mercado y rating edulcorante para las telenovelas de clase. Querer lo mejor para mi grupo, para tu grupo, para el grupo de los peruanos, bolivianos, ecuatorianos, palestinos, tibetanos, hermanos de mis hermanos, hermanos de mí.

Reducir radicalmente los ingresos del cobre para las Fuerzas Armadas;
reinvertir ese dinero. Los ex militares que son dueños de
universidades privadas podrían tomar cursos de ética, de arte y de literatura.

Incentivar con publicidad de calidad una dieta saludable y rica en
alimentos sanos y naturales. Alertar sobre los reales efectos del
consumo de carne y de grasas saturadas, pues aparte de ser un
desastre ecológico es un desastre alimenticio. Prohibir los
colorantes y preservantes como la Tartrazina y el Amarillo
Crepúsculo pues está confirmado que producen cáncer y están
en el 90% de lo que compramos en el supermercado.

Reforestar con especies nativas las zonas rurales y devolverles más
terrenos a las comunidades indígenas para que puedan sembrar
y cosechar libremente. No exterminarlos, no criminalizarlos
más. Un indígena siempre será el hermano mayor de un poeta.

Establecer la noción de granjas urbanas para que cada familia pueda
plantar sus propios vegetales en su jardín y así se reduce la
manipulación de los precios de los alimentos de la tierra, pues
son sagrados.

Alentar el comercio internacional de tecnologías verdes en vez de los
TLC que sólo hacen ricos a los más ricos y pobres a los más
pobres.

Iniciar programas regionales que incentiven la creatividad en todas las
edades, se enseñen los derechos sociales que tenemos cada uno
y que se asegure la libertad como voluntad suprema. Devolverle
las ganas de vivir a los ancianos, a las mujeres solas, a los niños
pobres. Una nación alegre es el Paraíso Terrenal.

Incentivar a nivel de país el uso del reciclaje de la basura, de los
desechos químicos, del papel y el cartón para potenciar
instancias como editoriales cartoneras que usen material
reciclado, artesanías en vidrio o plástico, etc. La metáfora del
arte es convertir la basura de este mundo en belleza. Seamos
todos artistas desde nuestro propio don.

Mejorar las condiciones laborales de profesores de todos los niveles
educativos, que se valorice su trabajo; premiar los buenos
desempeños y los buenos resultados a escala de bienestar
humano. Prohibir los uniformes y la separación de niños y
niñas: afuera la vida no es así.

Disminuir la importancia del dinero en la sociedad y fomentar formas
de trueque. Devolverle el valor al cariño, la confianza, la
amistad, la lealtad, la honestidad, la justicia cotidiana de las
pequeñas cosas. Lo que más vale en cada ser humano es su don
individual.

Aceptar y reconocer no sólo los crímenes cometidos por los militares
sino también las complicidades de los civiles y juzgarlos. Abrir
los procesos contra todos tipo de criminales impunes y darle
paz a los familiares de los asesinados políticos. También juzgar
los delitos económicos en la Transición. Una justicia ciega y sin memoria es una forma de perpetuar el daño.

Abrir los archivos históricos de dos siglos y repensar críticamente todo
lo sucedido para aprender de los errores y renovar los aciertos y
los logros en todo ámbito. El Bicentenario que queremos es una nueva herramienta para aprender a vivir en paz, libres y con justicia los próximos cien años.

Enseñar a la policía a respetar a las personas según su edad, su género,
su raza, su religión, su clase social, su salud; sólo así tendremos
una nueva paz ciudadana y habrá menos delincuencia.

Por último, comprometerse la derecha a respetar a la mayoría menos
poderosa, a no querer imponer su moral y a recordar que el
dinero sube y baja como el frío y el calor. Comprometerse la
izquierda a escuchar nuevamente a la sociedad civil y no a los
presidentes de sus partidos, a renovar su pacto con la justicia social, con la calidad de vida, a ser más progresista y sobre todo, pero sobre todo a forjar nuevos sueños para este nuevo siglo.

HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS
Texto de Debajo de la Lengua
de próxima publicación por Cuarto Propio.

EL NIÑO Y EL TRÁNSITO AL MUNDO ROJO

2009-12-03T10:09:00.000-08:00

La escritura poética es abandonarse en el universo e ir fijando puntos de contacto. La revelación no se da con un peregrinaje o siguiendo a un patrón, sino dejando partes de uno mismo suspendidas en medio del vacío, orbitando entre el caos. Éstas serán estrellas en un momento común, después de cada mundo. Al marcar la distancia de esos poemas, Yaxkin Melchy (D.F., 1985) indica sus constelaciones: las figuras astrales de la poesía. Los poemas que vi por un telescopio se aparta de la visión del descubridor contemplativo que sólo registra los acontecimientos en años luz, puesto que para comprender el universo-poema hay que adentrarnos en la noche y dejarnos poseer por esa totalidad, por los astros de la locura.

Es en la dimensión de Yaxkin donde ocurre el Big-Bang y el Big-Crunch en sucesivas vueltas. Es “la sangre de las estrellas” la que corre a la velocidad de la luz por su cuerpo. El universo del autor no es un cosmos con leyes inmutables y exactas, ya que el único universo que vive Melchy es un caos donde está “el dios Júpiter roto como un cerillo destrozado”. Los paradigmas de la astrofísica no se comprueban en el universo caótico, “signos matemáticos/ estrellas de letras improbables/ lo santos de las estrellas brillan en nuestros hombros”. El niño vidente que dejó de ser en el planeta azul, aquí es un secretario con máscara apuntando los dictados de la galaxia. Andrómeda es la guardiana primigenia como madre sabia y desconocida. Él sabe que es ahora el niño de Andrómeda y nos dice en una oración donde se asoma ante la inmensidad: “cuando yo muera me la pasaré cortando estrellas”.

A pesar de lo que le permite la visión de Andrómeda, él busca la intervención de otras galaxias. La experiencia de cada una de ellas es fundamental para completar el gran libro y dar paso a ese Nuevo Mundo, que es algo más fuerte que cualquier concepto político, religioso, científico y humano. Esto está en el lenguaje de las maquinas ‑01001‑, en los robots del fin del mundo, quizás más allá. Por eso, el niño de Andrómeda decide abandonar a su madre: “Andrómeda/ ayer podré mirar como caes detrás de mis ojos/ y de las faldas de mi madre verde y boreal”. Por eso ya no existe continuidad en ese pórtico, el tiempo es un rumor estéril. “Ahora soy joven/ ahora soy viejo”. Todo transcurre en una eternidad y en un instante.

Meme Rocha aparece en esta poética narrativa, no como un heterónimo, sino como un escritor real: un adelantado que dejó una obra primera. También se trata de un pequeño homenaje a este poeta, por todos nosotros desconocido. Lo cierto es que a través de su obra, Yaxkin se encuentra y lo mira como un ascendente iluminado. No se da aquí una referencia a cierto prócer de las letras, sino que apenas se trata de un marginado, de quien no se sabe nada en vida. Meme Rocha es su abuelo, es un “miligramo de estrellas/ eso dicen los físicos que miraron su corazón”.

A veces la voz lírica se fractura y la potestad del niño de Andrómeda se desprende momentáneamente. Aquí podemos escuchar las palabras de Melchy que llaman a esa propia voz.: “¡Hey!, chico de mi futuro” Al final queda la intención: “hagamos algunas bromas entre los siglos y el nuestro/ cerebros que son jaurías enojadas contra el Sol”. El autor nos invita, con esto, a idear una jugada contra la razón, contra el status quo de la literatura y los buenos versos. No bastan las palabras para decirnos un poema, por eso los trazos, las fórmulas, las imágenes que dejan de ser literarias. La sucesión de los sueños es el delirio final, es el punto de quiebre con lo ortodoxo y los intentos. El sueño 3 es “pisar sombrillas”, el sueño 9 es “la probabilidad del mundo”, el sueño 16 las “ciudades mayas de las nubes”, el sueño 20 es “una o, una e” y en el sueño final “el universo que desaparece y continúa en el universo”

Yaxkin Melchy conoce por el caos que hay en su interior: “No tengo dentro de mi mente más que una nebulosa compacta”. Sin embargo, se sabe poeta, pequeña jerga que pide a la muerte su autorretrato y un trébol negro. Será la industria fabulosa del Nuevo Mundo lo que lo dejará callado. En un poema Meme Rocha le advirtió: “mañana serás una célula y no podrás decir tu nombre”.

LECTURA

2009-11-08T07:32:00.000-08:00

La iuspoética es poesía del “delirio institucional” o “la rama del derecho que estudia la poesía como ley cosmogónica”, o en su caso, “el derecho de incorporar en la poesía formas jurídicas”. Manuel de J. Jiménez tratará de exponer esta especie de poesía a través de piezas sonoras, piezas audiovisuales y la lectura de sus poemas. Busca generar una atmósfera mecanizada, burocrática y de oficina.

fuente: Casa del Lago

SÁBADO 14 DE NOVIEMBRE 19:00 HRS. FORO AL AIRE LIBRE Casa del Lago, Antiguo Bosque de Chapultepec 1a sección, CP: 11850, México D.F

LA BUSQUEDA DEL CIUDADANO AUSENTE

2009-10-27T20:03:00.000-07:00

Lectura en la Casa del Poeta. 14 nov. 2009

(fragmento)

La trayectoria es ligera y suave, forma una línea punteada a partir de la luz de un fósforo. Después se tensa un látigo incendiando los enlaces vitales. El intercambio clave para desvanecerse: reventar por la alta tensión en un espectáculo al aire libre, estallar en el punto más alto, sin riesgo, como las cabezas de los fuegos artificiales. Podría decir que la ausencia viene tras el giro incompleto de la muerte o el zumbido ensordecedor a fin de extraviarnos entre todas las cosas.

Hay quienes afirman que es un ciclo idílico a través de una nada virginal: un océano con continentes de humo. Se sabe que las personas mantienen pausas y silencios irrealizables para nosotros, son alcanzadas súbitamente por un paréntesis interior donde lo vivido es un pensamiento nuevo que nunca pasa de largo. ¿Quiénes son ellos? 1) Las matrículas sin cifras de una ciudad 2) Los ciudadanos vaporizados por hora 3) Las hileras blancas en el pavimento hecho por la noche. Sé que siguen allí, en un instante que no logramos hallar por la urgencia de los días. Señales existen, siempre en la misma dirección se pronuncian los testimonios. Escucha sus espaciosos lapsos. Nunca creí a tantos ausentes bajo mi marca.

Busco a uno de ellos, el más luminoso de mis hermanos. Su expediente fue leído entre líneas años atrás, ahora es una pila de hojas blancas que llevo a todas partes. Nadie recuerda su nombre. Pregunté a los amigos y familiares, pero sus caras duras disfrazaban el pánico dentro de sus bocas. Nunca perdí la confianza, aunque la gente enmudecía cada vez que las banderas en mis ojos se doblaron por el sufrimiento, por una dictadura sorda y sus desaparecidos.

Allí en un ademán pude recabar información.

Allí en el viraje de un gesto bajo las alturas de la bienaventuranza.

Allí entre los huecos de un monosílabo (sí/no titubeante).

Allí en el dique fracturado por el sobrepeso oficinista.

...................................................................................................

SEÑAS PARTICULARES DEL AUSENTE:

...................................................................................................

a) En sus ojeras se llena una bóveda nocturna y languidece.

b) Levanta su sombra por los corredores sin ningún recato.

c) Trae la letra “a” entre las vértebras ásperas de la locura.

d) Calza unos mocasines del 8 ½ donde se refleja él mismo.

e) Padece de sus facultades desde antes del desvanecimiento.

2009-10-12T15:28:00.000-07:00

LECTURA EN LA CASA DEL POETA
CICLO NACIDOS EN LOS OCHENTAS

Tania Carrera
Manuel de J. Jiménez
Rodrigo Márquez Tizano

CAFÉ "LAS HORMIGAS"
19:00 HRS.
Jueves 15 de octubre de 2009

Alvaro Obregón # 73. Colonía Roma

Revisen mi columna en el sitio Notineta, habla de Fernado Pessoa como un tipo antidemocrático. Él dice: "La democracia moderna es una orgía de traidores"

http://www.notineta.com/seccion.php?id=39&ed=0

Biografía del Doctor Ramos Sucre

2009-10-06T16:37:00.000-07:00

(9 de junio de 1890 Cumaná, Venezuela – 13 de junio 1930 Ginebra, Suiza) Nace en una idolatrada Jerusalem con un collar de espigas y una marca dolorosa en los ojos. De niño tropezó siempre con las piedras de su país cuando el encapotado cielo se vestía con su alma. A los diez años de edad se marcha a Carúpano donde el tío será su tutor, dos años después, muere su padre y José Antonio hace de ese duelo una columna griega. En 1917 termina sus estudios de Derecho, postergados por la dictadura del general Juan Vicente Gómez y el cierre de la Universidad Central; en un año ejerce como Juez Accidental de la Primera Instancia de lo Civil. 1921, se acentúan sus insomnios. Ramos Sucre sospecha de un parásito del Trópico que precipitó su ruina. En 1925 se titula como Doctor en Ciencias Políticas, para entonces conoce idiomas como el griego, latín, inglés, alemán, francés, italiano, sueco, danés y holandés. Pinta una mitología en su traje obscuro con una blanca Beatriz a los pies de la luna. Visita la mar de sus dolores. Se acentúan sus insomnios. En carta a su hermano, fechada el 25 de octubre de 1929, dice: “Yo sé muy bien que he creado una obra inmortal”. “Yo seré comprendido dentro de 40 años”. Hacia fines del 29, José Antonio sale por primera vez de su patria para ser cónsul en Ginebra. En una carta a su querida prima, la señorita Dolores Emilia Madriz, fechada el 5 de febrero de 1930, dice: “Yo no sé como me alcanza el cerebro para escribir una carta”. Se acentúan sus insomnios. En su última epístola se lee: “Los médicos de Europa no han descubierto qué es lo que me derriba. Yo supongo que son pesares acumulados. Tú sabes que mi cadena fue siempre muy corta y muy pesada. Nací en la casa donde todo está prohibido”. El día que cumple cuarenta años se envenena. Pocos días después muere, volviendo al lecho de Beatriz con el sonido de su laúd siniestro y una sonrisa aviesa al fin.

Bañuelas. El templo artístico. (Acerca de la presentación del libro "El poeta como es")

2009-09-24T14:11:00.000-07:00

Roberto Bañuelas

La virtud artística es un prisma que puede ser proyectado a diferentes lugares. Éste es el caso de Roberto Bañuelas (Ciudad Camargo, 1931), quien hace de su actividad creativa una piedra que toca varios ángulos. El chihuahuense construye su obra atravesado por la música, la pintura y la literatura, algo que quizás recuerde los alcances del homo renacentum. La tarea artística no se ve concretizada en una disciplina y necesita otros ámbitos de aplicación en una busqueda perpetua por las cuerdas de la expresión. Quien cultiva varios medios artísticos hace una obra más totalizadora y anclada a más sentidos de la percepción.

Por esta cuestión su literatura resulta más plástica y enriquecida, aunado a su estilo peculiar donde convergen y divergen elementos de un mundo móvil y aglomerado; motivo por el cual Federico Corral Vallejo admite: "Confieso que al releerlo empecé a zizaguiar caminos y estancias que me permitieron apreciar entre líneas, esa infinita soledad con la que convive el poeta desde que nace, hasta que muere". Aquí, en este punto de soledad, se encuentra el ciclo de la obra del maestro Bañuelas. La soledad es la unidad de su escritura como un gran templo que es reconocido por la voz lírica, como un gran mausoleo de sus experiencias.

En su estudio, Corral Vallejo, nos muestra, en su apreciación, los ejes de la obra de Roberto Bañuelas: amor, palabra, sueños, delirio y luz. Coincido mayoritariamente en los últimos dos. El delirio como la demencia del sentido poético y la luz que permea las formas y los objetos de ese mundo fantástico. "Mis sueños y delirios/ te creyeron torre abandonada" parece que dice el poeta a su razón, siendo ésta un objeto perdido para su poética. Así confirma nuestras dudas Federico Corral Vallejo: "Dentro de la gama de seres sensibles, el poeta es el delirante por antonomasia, ya que para él la poesía en si no es sólo un género literario, sino un estado de vida".

Acerca de la luz el crítico nos dice: "Leer los poemas de este polifacético autor, ha sido un deleite, sobre todo porque me da la oportunidad de apreciar las variantes de un acto de luminosa danza, donde signos y destellos contribuyen una estética dentro de los trazos silábicos que permiten visualizar una entrega". En este baile lumínico, el maestro Bañuelas diseña figuras e imágenes utilizando la materia fulgurante de su voz operística. Las regiones se recrean entre "polos anclados en la luz" o en "el otro lado de la luz", donde la luz interior nos otorga poderes más allá de los de cualquier República constituida, en este sentido, lo político es una preocupación constante en el autor, un compromiso para el creador que denuncia el dominio mecanizado y las prácticas sociales, quizás desde un enfoque materialista. Para Bañuelas, los enlaces políticos son explícitos en su obra y desarrolla una pieza de la praxis de su literatura.

Roberto Bañuelas es además un artista con lucidez, reflexión y de expresión precisa. Sus aforismos demuestran una acumulación sintética de lo que ha vivido, es el paso en sus propios saberes artísticos lo que va dejando en esas oraciones a la deriva. "La obra de arte es siempre más grande que los conceptos que la definen: más allá de los juicios críticos, la obra dialoga en el tiempo con cada una de las generaciones";"cuando estamos inmersos en la música, el tiempo presente fluye sobre sí mismo"; "La poesía, para merecer ese nombre, debe superar la bella plenitud del silencio".

La obra del maestro Bañuelas es sobre una única trayectoria, para mí, su creación se concentra en el destierro íntimo. Todas las partes forman una unidad infinita: "El exilio interior no tiene principio ni fin", como nos dice en su Templo iluminado de soledad, que si bien no es poesía en la tradición egemónica, es la columna vertebral de la poética del autor y, sus páginas, los monologos comunicantes de un mundo frenético en dispersión. Es en ese recinto donde encontramos al poeta dialogando con sus edificios y su música.

Preámbulo de la Constitución de Iraq de 2005

2009-08-25T18:07:00.000-07:00

foto distorsionada durante la ocupación norteamericana en Iraq. Dice el pie de página"Un soldado iraquí carga varias urnas antes de su traslado a Bagdad para el recuento. Foto: AP."

(Según el Profesor Peter Häberle, la poesía podría ser el sustento de toda nación, se puede extraer primordialmente "la palabra poética constitucional" en el preámbulo de toda Constitución Política, que es donde se establecen los fines utópicos del pueblo, del territorio y del gobierno. )

PREÁMBULO

En nombre de Dios, el más misericordioso, el más compasivo.

Hemos honrado a los hijos de Adán.

Somos la gente de la tierra entre dos ríos, la patria de los apóstoles y de los profetas, el domicilio de los imams virtuosos, los pioneros de la civilización, los de la escritura y la horquilla de la numeración. Sobre nuestra tierra la primera ley hecha por el hombre fue aprobada, el pacto justo más antiguo para la política de las patrias estuvo inscrito, y sobre nuestro suelo, los compañeros del profeta y de los santos rogaron, los filósofos y los científicos teorizaron y los escritores y los poetas sobresalieron.

La derecha del Dios da reconocimiento sobre nosotros, y en el cumplimiento de la llamada de nuestra patria y ciudadanos, y en respuesta a la llamada de nuestros lideres religiosos y nacionales y la determinación de nuestras grandes autoridades religiosas y de nuestros señores y reformadores, y en el medio de una ayuda internacional de nuestros amigos y de los que nos aman, marchamos por primera vez en nuestra historia hacia las cajas de balota por millones, hombres y mujeres, jóvenes y viejos, trigésimo de enero dos miles y cinco, invocando los dolores de los sufrimientos de la opresión infligidos por la pandilla autocrática e inspirados por las tragedias de los mártires de Iraq, de la shiita y de Sunni, árabes, Kurds y de todos los otros componentes de la gente; de recordar la oscuridad de la venganza de las ciudades santas y el sur en la sublevación de Sha'abaniyya y quemado por las llamas de la pena de los sepulcros totales, de los pantanos, del al-Dujail y de otros; articulando los sufrimientos de la opresión racial en las masacres de Halabcha, de Barzan, de Anfal y de los Kurds de Fayli e inspirado por las pruebas duras en Basheer y al igual que el caso en las áreas restantes de Iraq en donde la gente del oeste sufrió de los asesinatos de sus líderes, símbolos y ancianos y de la dislocación de sus individuos expertos y de la disecación de su cultural y los pozos intelectuales; así que nosotros intentamos de común acuerdo, hombro a hombro, crear nuestro Iraq nuevo, el Iraq del futuro libre de sectas, de racismo, de complejos sobre lugar, de la discriminación y de la exclusión.

Las acusaciones de ser infieles y terroristas no nos pararon de marchar adelante para construir una nación de la ley. El sectarismo y el racismo no nos han parado de marchar juntos para consolidar nuestra unidad nacional, y para seguir la trayectoria de la transferencia pacífica de la energía y para adoptar el curso de la distribución justa de recursos y de proporcionar una oportunidad igual para todos.

Nosotros, la gente de Iraq que acaba de levantarse del tropiezo, y que está mirando con confianza al futuro a través de un sistema republicano, federal, democrático, pluralista, ha resuelto con la determinación de nuestros hombres, mujeres, senectud y juventud, respetar las reglas de la ley, establecer la justicia y la igualdad para echar a un lado la política de la agresión, y para atender a los temores de mujeres y sus derechos, a los ancianos y a sus preocupaciones, a los niños y a sus asuntos, para separar una cultura de la diversidad y del terrorismo de desactivación.

La gente de Iraq de todos los componentes y cortinas hemos tomado sobre nosotros mismos para decidir libremente, con nuestra opción para unir nuestro futuro y llevar lecciones de ayer hacia el mañana, el bosquejo, con los valores y los ideales de los mensajes divinos y los resultados de la ciencia y de la civilización del hombre, en esta constitución duradera. La adherencia a esta constitución preserva para Iraq su unión libre, su gente, su tierra y su soberanía.

No hay muerte sino más derecho

2009-07-07T10:30:00.001-07:00

calavera de Guadalupe Posada

No hay muerte sino más derecho. No hay muerte sino más derecho, me lo dijo un difunto entre ensoñaciones. Aquel hombre aseguró que el minuto final no es una experiencia religiosa sino un tronido de zapatos.

“Uno ve al Tiempo con sus caras deformadas entre los costados y los números 6, 12 y 24 adornan la serie cabalística de su sombrero; después uno muere en un velorio con la boca reseca. Yo pensé que hasta ese momento había escapado al imperio de la ley, como cuando me emborrachaba o escuchaba una canción; la muerte me jugó una mala partida, porque resolví que sólo existía en mi acta de defunción, en mi acta de nacimiento, en los títulos de propiedad a mi nombre, en las acciones de la empresa, en los pagarés donde figuré como deudor, en el inventario y avalúo de mis bienes, en la fe de mi albacea, en los contratos que celebré, en el registro de Hacienda, en el padrón de electores muertos, en mi cuenta de jubilado, en el seguro de gastos mayores. Entendí que en la vida fui un papel perdido y ahora desde la tierra brotaré como una fuente jurídica para el notario que tramitará mi testamento.”

Las 7 cosas

2009-06-29T10:24:00.000-07:00

Siguiendo la entrada de Cynthia García

SIETE COSAS QUE ME GUSTAN

- Caminar
- La poesía
- Los mariscos
- La teoría del Estado
- La noche
- El alcohol
- Las fotografías antiguas

SIETE COSAS QUE NO ME GUSTAN

- Las frutas
- Los prejuicios
- El hip-hop (más el mexicano)
- El fanatismo
- El derecho fiscal y mercantil
- Algunos juegos mecánicos
- Los mosquitos

SIETE PERSONAS QUE SEGUIRÁN ESTO.

- Itzcoatl Jacinto
- Yaxkin Melchy
- Leilani Manzur
- Héctor Hernández
- Oswaldo Casasola
- Thalia García
- Eliud Delgado

La exégesis política de los sueños

2009-06-11T12:57:00.000-07:00

Hérnandez Montecinos, Héctor. NGC 224 o TRAGA I.
Literal, colección Limón Partido, México 2009.

La interpretación de los sueños de Héctor Hernández (Santiago, Chile, 1979) es un ideario épico redactado por cientos de HH, el poema es una erosión de sí mismo escrita a pulso y a manera de un lavado de pensamientos. Este no es un ideario particular sino un resonador de consciencias, donde el propósito político bordea al poema encerrando los claroscuros de la condición humana. La vida lleva venas poéticas en sus brazos, pero Héctor no se conforma con apropiarse de esas extremidades y hacerlas suyas, sino compone un himno de guerra desde su interior para declarar la contra-poesía del mundo, de su pequeño país “Chile culiao”. Los libros, para él, se compilan en los instantes que uno deja de vivir y se entrega como un pararrayos del bienestar. “La literatura para ellos fue una nueva dictadura del bienestar”. El autor sigue narrando el desmoronamiento de su patria que son las dos cordilleras que ya no lo sostienen, por eso aprendió a permanecer de pie del propio dolor. Ahora se vuelve un mago de fronteras.

El manifiesto de Hérnandez Montecinos es un acercamiento a una ideología que hace del marxismo, liberalismo o anarquismo unas metodologías del lugar común, porque el argumento de su poder es la rabia y el amor. “El centro de un sistema político en mi corazón” dice a través de Yaxkin Melchy, aunque ese sea el corazón de ambos. El poeta habla de la dictadura, la hiperdictadura y la postdictadura como la extensión del Estado de sitio donde los hombres son el basurero del mercado y el poder estatal se maximiza con el miedo. Las libertades públicas son una moraleja equivocada, cuando los fabulistas pensaron que los hombres eran los animales. En todo Estado de sitio, las garantías individuales se suspenden o disminuyen, pero en su Estado de emergencia “hablan de los derechos como si fueran figuras literarias”. El tirano en la República de las letras sigue por mucho tiempo, pero Héctor ya dio su propio golpe de Estado; porque él sabe que como la historia universal, “los buenos poemas tiene mala memoria”.

¿Quién es Sakura?

2009-06-03T18:57:00.000-07:00

Meza, Aurelio. Sakura. Red de los Poetas Salvajes,
México 2008.

No sabemos realmente si el libro que encontró Aurelio Meza (México D.F., 1985) fue escrito por Yaminokuchi Baku, y tampoco sabemos con certeza si Sakura es una de las personas a quien se dirige este cuaderno encontrado en su biblioteca. En lo que casi estoy seguro es que estos poemas han sido leídos y releídos por muchísimas curiosos, eso lo sé por “los epígrafes que acompañan (y a veces rodean) a los textos”. La idea central, a mi parecer, no es el acercamiento clásico autor-lector sino una serie sucesiva de autor-lector-lector-lector-lector- hasta que ya lo importante no es el texto hallado y las palabras literales del autor (de quien no sabemos nada), sino esas pequeñas enmendaduras que se han venido anotando a manera de un extraño saneamiento de la escritura. Aquí lo que se rescata no es el texto virgen, sino las interpretaciones “lo que yo habría escrito”. La hermenéutica del texto rebasa a la obra original. La intertextualidad de voces y opiniones emerge como el “tallereo” donde cada lector va (de)formando a estos textos perdidos.

La vida del autor, puesto que estos escritos resultan ser íntimos, es escrutada por los investigadores, posiblemente los que se acercan a esta biblioteca antigua y empiezan a realizar su labor bibliográfica. Se nota el desgarramiento de un hombre, el trascurrir de la vida como una papiroflexia que se detiene en medio de un estanque y luego se hunde. “despierto y me miro en el/ estanque/ mi rostro endurecido/ mi piel ceniza/ y ha pasado bajo mis narices/ tan natural como un río/ qué hago yo aquí/ escribiendo con nieve/ a la espera del fin del mundo” Incluso el lector-investigador ya no sabe cuál es la voz protagonista, se encuentra con un libro colectivo y misterioso, textos en inglés e ideogramas mal traducidos. Incluso el inglés se vuelve japonés o chino mandarín, no hay nada seguro en esta investigación trunca y estéril. “Fuera de mi cabeza, perra” Nunca sabremos quien escribió esto.

Andrómeda fue vista hoy intensamente

2009-05-30T12:04:00.000-07:00

foto en el Faro de Cuahtepec 2008

Felicidades al poeta Yaxkin Melchy por obtener el premio Elías Nandino de este año, en verdad que es un reconocimiento justo a su labor de poeta y artista.

Portarretraros parte II

2009-05-23T23:10:00.000-07:00

foto Juan Rulfo

Publico esto antes que pase de moda este debate. La verdad quedé abrumado con todo lo que se dijo y se dirá al respecto. Esto, si bien es un ejercicio de crítica y de percepción de nosotros mismos y los demás, implica el desarrollo discursivo de una nueva generación de escritores. Quizás exista en nosotros una anticipación a lo histórico, cuando lo histórico sólo se hace con el paso del tiempo y lo que va quedando. Pienso en una vehemencia por crear verdaderas obras, frenesí de la no mediocridad. Hacer obras fuertes, “Éticas”, así en mayúscula como lo escribió Yaxkin. Gracias a Daniel Malpica, Roberto Banda, Eduardo de Gortari, Eliud Delgado y Krishna Avendaño por decir lo que tenían que decir. La poesía es como jugar cartas, así me dijo Alan Mills, y ahora conozco parte de las suyas.

Terminaré entonces lo que no acabé, con los cuatro puntos que me hacen pensar en los lastres de nuestra poesía y otras. Sé que mi comentario se encamina hacia lo malo, pero no hay más maldad que creer que todo está bien. Así tal vez logremos sanar fracturas y temores.

La actitud del autor. La obra de cualquier escritor llega hasta donde él quiere llegar. Aseguraba Julio Torri que “toda la historia de un hombre está en su actitud”. Yo diría, de algún modo, que también se encuentra su porvenir. El poeta debe creerse todo lo que se quiera creer menos un hombre promedio, un versificador de sus anécdotas, un glosador que sólo escribe pies de páginas de la realidad. La realidad es en suma una colisión de ficciones. Este mundo está en función del derecho, las matemáticas, la informática, la economía, entre otras ficciones científicas o técnicas. La tarea del poeta no es componer todo eso, es dibujar una ficción que contrarreste a las otras, siendo él el trazo y la dirección de esa línea. Los poetas comentaristas son los que se dedican a poetizar lo inmediato, los poetas cósmicos o “prometeicos” como decía León Felipe, son los que hacen poesía con el delirio y alumbran un universo en miniatura.

El apego institucional. La institucionalización de las actividades humanas fue un proceso gradual en la era del Estado moderno. El Estado, como lo conocemos ahora, es la gran prosopopeya de la humanidad. El Estado está en todos los actos humanos y hechos naturales, desde la hora centro de un país hasta las fronteras dictadas por el derecho internacional. El arte no ha escapado a la regulación estatal, y los parámetros de un Estado son las políticas públicas del gobierno en turno. El problema que veo, es que sólo se “legitima” un poeta cuando se le otorga el apoyo oficial, como si el reconocimiento de la institución pública se tradujese en el valor último del autor o de la obra. No es malo el apoyo oficial, el error es creer que ese es el único camino disponible, cuando existe una nutrida ramificación fuera de la validación certificada.

El prejuicio a la obra. Creo que uno de los máximos errores de la humanidad es el prejuicio. Es un proceso mental necesario, que nos hace la vida más cómoda y sintética. Para llegar a una noción rápida de cualquier objeto nada más confiable que el prejuicio. Hay varios indicadores en literatura: autor, premios que ha ganado, círculo de amigos y crítica nociva o mordaz. La obra debería ser la única fuente para juzgar al autor.

El hermetismo de grupo. Problema que va desde Los Contemporáneos hasta la sensación de pertenencia a una colectividad, el papel y lugar que tengo en ella, y la defensa de mis logros ante la venida de un posible usurpador. Los colectivos unen las fuerzas y nos hacen más poderosos, aunque se disputen intereses contrarios en un campo donde sólo caben 3 o 5 personas. La poesía no le conviene saber tanto de poder ni de oligarquías o “partidocracias” literarias.

Hay un mural de la poesía mexicana; dejemos que los autores caigan en un collage sin proporciones y quitemos de en medio los portarretratos que enmarcan las caras bonitas de los poetas.

Manuel de Jesús Jiménez, mayo 2009.

"los poetas están en derecho de no ser los herederos"

2009-05-22T12:02:00.000-07:00

Portarretratos (la forma de la poesía mexicana) primera parte

2009-05-16T14:59:00.000-07:00

Consideremos a la poesía mexicana, la que existe, sólo como una de las posibilidades de lo que pudo ser. No sé que hubiera sido de la poesía nacional sin contemporáneos y únicamente estridentistas, u otros tantos movimientos como “la espiga amotinada”, el poeticismo y el ahora mítico infrarrealismo. La pregunta es si realmente nos sentimos realizados con las obras creadas en el último siglo. Llegamos a pensar hoy, que la poesía mexicana está en crisis, pienso que la crisis, al igual que la economía, se desarrolla sucesivamente en la vida del país. México es una nación en crisis desde que nació. ¿Qué poeta mexicano del siglo XX ha reinventado la poesía? ¿Qué poeta mexicano construye o construyó una poética al límite de todas las otras? La causa de que en el país no haya gente como Enrique Verástegui, Leónidas Lamborghini o Juan Luis Martínez, se debe a una cuestión estructural sobre cómo se llega a ser poeta. SI hay mexicanos que buscaron algo atípico al cauce central, pocos se acuerdan de ellos o pasan como una extravagancia de museo.

La crisis referida no es acerca de los lectores y las editoriales, que mucho tienen que ver en el quehacer poético, está crisis es de contenido. Los lectores/consumidores de poesía siempre estaremos allí, aún creo para rato en esa “inmensa minoría” de la que hablaba Juan Ramón Jiménez y las grandes editoriales no dejaran de ser Sociedades Mercantiles con una especulación de lucro. Pero también podríamos pensar, ¿con base en qué parámetros podemos hablar de una crisis en una poesía nacional? ¿Verdaderamente existe una “poesía nacional” o nosotros creamos esa categoría para cohesionar de forma forzada a los poetas que nacieron en una región, desde provincias hasta naciones? ¿Cómo sabemos cuándo ha caducado un canon o se está degastando? No lo sé ciertamente, pero percibo erráticos y estériles muchos libros de poemas escritos por mexicanos o por lo menos, no hay una correlación con lo que se hace en otras partes, digamos solamente en América Latina.

Los poetas mexicanos no se han sacudido completamente. Hay una tendencia de escalafón en la “carrera de poeta” y una convicción de sólo ser poeta ante los demás sin comprometerse a muchas otras cosas. La mayoría de los poetas mexicanos mantiene una forma conservadora desde el discurso hasta el “entusiasmo estético” que señaló Orwell. Una postura conservadora no es mala en sí misma, es una actitud política que acepta las situaciones como están y no desea cambiarlas, ya sea por pesimismo o por comodidad. Una postura conservadora es legítima casi en todas las maneras de interacción, podemos siempre pedir un helado de chocochispas sin necesidad de probar otros. Estamos a gusto con ese sabor. Uno puede votar por el PAN porque le gusta cómo funcionan las cosas en este sexenio. No así en el arte o en la poesía. Decía Michael Oakeshott “soy conservador en política para ser liberal en lo demás”. Hay aspectos que deben de tratarse con liberalidad, el cambio en el arte es el combustible de su desarrollo. Si alguien no rompe con el paradigma estético, no habrá a la postre otro paradigma estético y el arte sería una concatenación de obras en un mismo sentido. El cambio y su acción más violenta, la trasgresión, son necesarios en la poética para transfigurar una determinada poesía.

En México no se siente ese cambio, más aún en la poesía que se hizo en casi todo el siglo XX. Supongo que nuestra circunstancia nos impidió un desarrollo cabal en el arte; sea por la institucionalización de la Revolución, por el genio de un sistema político donde la clase dirigente mantenía un proceso unilateral de poder de forma democrática y fondo dictatorial, o por la creación de instituciones estatales que regularon, administraron, dirigieron y captaron la actividad artística y el papel del artista en su utilidad social. Quizá la manifestación poética pudo ser distinta, si México hubiera sufrido con un gobierno de facto, de corte totalitario como Argentina, Chile o Cuba. Aquí coincido con Octavio Paz en eso de que “las catástrofes históricas crean buena literatura”. La idea de mantener al margen a la población civil y someterla a una opresión sistemática hace fluir el extremo de su personalidad y el límite de expresión en sus emociones. México no tuvo convulsiones de esa magnitud.

El poeta mexicano, generalizando, tuvo un acompañamiento por parte del gobierno, una tolerancia negociada entre el Estado y él. La burguesía del poeta mexicano es un rasgo distintivo y fomenta la percepción del poeta intelectual que está más allá de cualquier otro asunto de importancia, su tarea únicamente es hacer poemas y vive en la esfera de su propio ensimismamiento. Un poeta crea una fórmula, la hace y la rehace hasta convertirla en un chiste de mal gusto. Pensar que un poeta tenga ligaduras temáticas como la música, el derecho, la niñez y el sexo, puede resultar interesante dependiendo de cómo lo maneje, pero construir su obra sólo con eso es un riesgo innecesario, porque la obra poética ante todo pretende una cosmogonía. Existen muchos temas por explorar aún, desde la física y la medicina hasta el turista mundial o el juego del yo-yo. También hay otros inconvenientes como dice Eduardo de Gortari, el poeta está obligado a conocer un poco de gramática y figuras retóricas, además de elaborar una noción de lo que para él es la poesía. Veo aparte fundamentalmente estos otros problemas: 1) la actitud del autor, 2) el apego institucional, 3) el prejuicio a la obra y 4) el hermetismo de grupo.

2009-05-04T14:08:00.000-07:00

Volé en un globo aerostático porque fueron los corazones enormes latiendo en la mitad del cielo raso. Subí hasta reventar en un ángulo obtuso del planeta. Tomé un puñado de hombres y los lancé como confetti pero no se sostuvieron. Esta gente aterrizaba dentro de mí con sus paracaidas improvisados o desplegando sus sombrillas rotas. Uno de ellos se desparramó en una gota gigante y, en el lago que formó, pude encontrar a mi espiritu embellecido.

"Yo soy la nueva Constitución de la poesía"

2009-04-16T20:08:00.000-07:00

Gracias a devrayativa por esta experiencia en Ecos III, más aún a Daniel Malpica por confiar en este proyecto y escritura del delirio institucional. Gracias a los que asistieron.

ORACIÓN

2009-04-07T21:13:00.000-07:00

a los poetas salvajes

ECOS III

2009-04-03T10:49:00.000-07:00

Asistan!

FRENESÍ AUTUMNAL [noctámbulo]

2009-03-16T12:36:00.000-07:00

ilustración de Milo Manara

Las luces neón fosforecen mi nostalgia
mientras miro indiferente
descender del cielo a una deliciosa suripanta
y su carne radioactiva.

No tiene alas, ni lira,
ni halo, ni himen,
apenas y trae algo, casi nada,
su diminuta mortaja y su sonrisa de halógeno.

Quisiera destriparla un rato,
jugar con sus órganos como quien juega con mercurio,
ponerle fíbulas en la boca, los párpados, la nariz,
y llevarla hasta la fibrilación;
mas no me alcanza ni para un mantra.

Aturdido de pobreza vago por la urbe,
voy matando travestis, ratas y niños de la calle.

Me sumerjo en las alcantarillas,
olisqueo los intestinos de la nación;
mi estómago es un océano de arcadas negras,
vomito sombras,
me siento tan baldío como los automóviles abandonados;
quisiera dejar de querer a algunas personas
porque a veces me duele,
duele como un edificio en llamas,
como un beso en el cogote
o un disparo en el entrecejo.

Alguien ha de morir entre mis brazos
porque no conozco el número de emergencias;
en su agonía le musitaré poemas,
le hablaré del infierno y sus neoblastos
para que no tema a las amputaciones.

En vano he buscado a Lilith,
en vano he amado a Eva;
vértebra y costilla, ambas cosechadas
en los surcos de mi carne.
Quizá deba perder el esqueleto entero,
así mi llanto hallaría motivo.

¿Y si soy hijo del caos y no de Dios?,
pues me gusta traer mujeres atoradas en los colmillos,
cenizas entre las uñas,
sangre en los huecos de la camisa,
las botas mojadas por flujos feminales
y alcohol en las venas
para incendiarme cuando sea preciso.

Voy tras vértigo como un desamparado,
reposo mi demencia en una acera habitada por mariachis y demonios,
me abrigo con el cadáver de un indigente;
respiro monóxido hasta destrozar mis fosas,
vuelvo a enardecer,
violo a las mujeres que transitan solitarias
como hijas olvidadas de la luna…

Soy el Adán del nuevo milenio,
Dios me regaló todos los vicios.

Manolo Mugica

Éste es uno de mis poemas favoritos del autor nacido en el D.F. (1985), habitante de Tlatelolco, desempleado y poeta por vocación.

Convocatoria

2009-02-27T10:11:00.001-08:00

Escritura con un sólo rasgo (k)

2009-02-19T19:06:00.000-08:00

No te encuentro cerca de mis dedos
entre los surcos y relieves
bajo el mapa aproximado de lo que soy
en la senda de calor llegarás tú sola
y sabrás que mis huellas se componen
por las circunferencias más irregulares
porque alguien me habló de la poesía
como una marca nacida de los tronco
y con su filo cayendo de las cornisas.

Las suelas de mis zapatos ya no existen
se fueron borrando sin saberlo
allí abajo contuve grandes ideas
no logré decirlas por temor
pero iban siempre conmigo
quizás otras quedaron en la calle
y nadie las vio en realidad
donde pasarán sin darse cuenta
y la poesía será algo que se pisa
dos veces.

Ahora mis ojos se sujetan por sí mismos
giran por los campos como rehiletes
entendí que la vida no va a ningún lado
todo viene a nosotros después de todo
narramos la crónica de un clima final
cuando los silencios
son enormes torbellinos golpeándonos
y las palabras
apenas se forman desde lejos
y las ideas
apenas se forman tras mi espalda
y los verbos
apenas se forman con lo que hice
Ahora mis brazos se sostienen por sí mismos
continúan suspendidos en dirección al cielo
percibí que el abecedario
está hecho con una sola letra
nombraré cualquiera sin omitir a las otras
y mi poesía será el cuadrante anómalo
donde vemos el último rasgo.

………………………………………….

Basta con la sombra de las líneas
para respirar la podredumbre del lenguaje
ni siquiera conozco las palabras
que me nombran como callados tótems
¿Qué es Meme Rocha?
No puedo explicarlo
las cadenas atómicas que producen sílabas
estallando tras la perversidad de los muertos
una palabra es de los más malvado
eso le dije a mi maestro de literatura
basta con ocuparse de una sola letra
para desplegar su vía escrita
y escuchar como ruge
desde las percusiones de otra galaxia.

Elegí la letra “k”
pensaron que lo hice por Kawabata
o Kafka o el káiser de otro imperio
o la diosa Kali o el karma
pero hay pocas cosas en mi idioma con k
y la k suena entre los martillos bajo la lluvia.

Quiso el maestro de literatura un soneto
y dije:

Di
Me
Mé
Di

Co
La
La
Có

Ni
Ca
Ca

Ni
Ca
“K”

Quiso el maestro (no médico) un aforismo
y dije:

k,k

Quiso el maestro una décima
y dije:

k elevada al la décima potencia (K10)

Quiso el maestro un caligrama donde yo apareciera
Y dije:
(para saber el final del poema, ver la entrada del 1 de enero de 2009)

poema de Meme Rocha

Poesía y Derecho: los autos perdidos de Manuel de J. Jiménez

2009-01-26T20:55:00.000-08:00

Esta es la magnífica percepción de los "autos perdidos" en el campo jurídico y de la semiótica. Mi agradecimiento a Claudio Antonio por tomarse el tiempo y escribir. Ambos en el camino de una deconstrucción humanista del derecho. El link del blog está en mis contactos.

Derecho y Poesía guardan una relación a ser re-descubierta. La bifurcación de sus caminos ha sido enorme, la oposición entre la metafísica de la presencia, tan propia del fenómeno jurídico que a todo quiere darle un nombre, y el sutil lenguaje de la ausencia poética; ha fracturado la mente en dos lenguas distintas: la lengua de lo objetivo-exacto y la lengua de lo subjetivo-efímero.

Mas la relación sigue ahí, honda y profunda, esperando todavía a quienes decidan seguir el páramo de las palabras con poder. Empowered words, sí. Aquellos que dudan de esta relación deben recordar, RECORDAR (porque todo apre(he)nder es un recordar), que la unión paroxista entre ambas se inscribe en la conciencia de que las dos son lenguas de poder y que, por tanto, sólo serán plenamente efectivas, válidas y universales desde y hacia el infinito, cuando estén fundidas en una sola. Y en este camino de eterno retorno, alguien ya ha dado un paso seguro.

Manuel de J. Jiménez (México, 1986), estudiante de derecho y miembro de la Red de Poetas Salvajes, con sus "Autos Perdidos", ha comenzado a tender puentes desde la poesía hacia el derecho. ¡Qué va!, ha expropiado el derecho en favor de la poesía. ¿Cómo?: utilizando los géneros discursivos propios de las formas jurídicas: contratos, procedimientos, leyes, inventarios, registros, pliegos de posiciones, etc; como vehículos perplejos y atónitos de lo que no se puede decir, de aquellas cosas que las palabras apenas tocan, como temerosas palomas mensajeras viajando a través de una tormenta. En definitiva, ha utilizado el lenguaje de lo exacto para expresar lo efímero, esto es, el contenido de lo que late en un pecho que no es el nuestro. Manu ha hecho de la estructura discursiva codificada jurídica, una fuente poética ¡Quién lo diría!.

Ahora bien, esto no se trata simplemente de utilizar una estructura ajena y ya está. Lo que está en juego en “Los Autos Perdidos” es la conciencia misma de la sustancia de los meta-conceptos jurídicos: Responsabilidad, Domicilio, Ciudadano, Capacidad, Proceso, Derecho-Deber, Juicio, Estado, Fuerza Mayor, Autoridad, etc, etc, etc; está en juego la semántica abierta (y ya descuartizada) de la polivalencia inherente a esos mismos meta-conceptos. Sin embargo, más allá de la ambigüedad de este uso semántico “equívoco”, igualmente se intenta “proveer orden, forma y estructura a una vertiginosa gama de fenómenos presentes en la vida cotidiana”, (ver "Law and Poetry", de B. Grossfeld) lo que permite no mermar el discurso jurídico, sino amplificarlo. Me explico brevemente: mientras el constructo jurídico ha anclado los conceptos para asegurar una certidumbre respecto de qué es lo que debemos entender, J. Jiménez ha elevado esa ancla y zarpado. El bote, aunque ebrio, a alguna parte nos dirige, ese es el punto.

Por favor, déjeme tantearlo, sírvase leer uno de sus poemas transcrito y diseccionado:

-----------------------------------

CONTRATO DE SEGURO

[...]

DECLARACIONES

PRIMERA. Ser una persona física el menor tiempo posible y padecer más con esta transparencia que crispa todos mis dedos.

SEGUNDA. Estar en pleno goce de mis derechos aunque los malgasté uno por uno, sin saber la cuenta de lo que ya no es mío.

TERCERA. Declaro que abandoné mi domicilio en cualquier calle con un número tecleado por cada caja registradora.

CUARTA. La srita. Alma posee capacidad para entregarse completamente a las tareas más bastas de la vida, como administrar los caudales que retenemos en los corazones.

QUINTA. La srita. Tapia establece su domicilio en su castillo de piedras, iguales a las caras envenenadas por las luces de los semáforos.

SEXTA. Se tiene por entendido que los contratantes sacuden su identidad sobre las rampas que elevan su yo, para aterrizarlo en otros aeropuertos.

SÉPTIMA. Las partes manifiestan que no existe representante capaz de interpretar la letra de este documento, porque sus voluntades son avalanchas insolubles.

OCTAVA. El objeto del presente contrato es asegurar al sr. Manuel de J. Para sustraerlo de un estado de indefensión, que lo tiene oscilando en un acto de equilibrio fatal.

-----------------------------------

Al final, es la idea de "un contrato poético constitucional", el verdadero contrafuerte de un Derecho por-venir. Y una obra como esta, aunque aún inacabada, es un paso firme hacia ese destino.

Porque como dijo Shelley (en su "Defence of Poetry"): “los poetas son los legisladores no reconocidos del mundo”, y a través de su lenguaje métrico se convierten, en “los instauradores de las leyes y los fundadores de la sociedad civil”; porque presencia y ausencia deben danzar libremente en el juego interpretativo, en definitiva, porque Derecho y Poesía se necesitan; es que “Los Autos Perdidos" se constituyen como un certificado de nacimiento para futuras lecturas de la ley, como el saneamiento de la evicción de un derecho cada día menos nuestro, y como un precedente obligatorio para todo aquel que se jacte de saber, que sea un poco, de Derecho.

PLIEGO DE POSICIONES A JOSEF K

2009-01-15T12:51:00.000-08:00

Kafka por Andy Warhol

"Hay preguntas sobre las cuales no podríamos pasar si por naturaleza no hubiéramos sido librados de ellas." Franz Kafka

1. Diga su nombre completo sin abreviaturas, no use siglas indulgentes para silenciar las letras de su padre.

2. Indique su profesión real o un oficio frustrado.

3. Describa su ciudad natal ubicando el torbellino de palomas que derrumban las catedrales.

4. Localice en el mapa su casa de niño y todos los espantos que caían cuando se bañaba.

5. Enliste sin errores fonéticos cada sílaba palpada en las noches anteriores a su arresto.

6. Muestre una identificación que lo acredite como ciudadano contiguo de todos los daños.

¿Cuántos tic-tacs claudicaron en la mañana de su detención?

¿Anotó la hora con cada segundo a salvo?

¿Qué cobija arrastró cuando llegó la policía a su casa?

¿Quién es su defensor por los cargos que se denuncian en las cavidades clarobscuras de las sienes?

¿Dónde tarareó los himnos de una Alemania vieja?

¿Cuántos años memorizó las leyes aplicables a su caso?

¿Con qué promedio lo calificaron en la escuela?

¿Cuántas semanas vive sin decir en soledad el cabello de una mujer?

¿Cuántas cuartillas escribe durante las noches blancas en Praga?

¿Cómo alivia sus ojos tras una madrugada así?

¿Se declara INOCENTE por la luna carmesí delineada en los estanques de su sombra?

¿Cómo se siente hoy de los pulmones?

¿Cuáles son los arcos quebradizos que forma la letra “K” al recostarse?

CALIGRAMA PARA AÑO NUEVO

2009-01-01T19:02:00.000-08:00

Quiso el maestro un caligrama donde yo apareciera

poesía ideográfica de Meme Rocha

MUERE UN NARRANADOR

2008-12-15T16:14:00.000-08:00

Portada del último libro de Raúl Parra. Supongo que ése riéndose es él.

Todavía no sé cuando murió Raúl Parra. Supe de un amigo que sucedió la primera semana de este mes, pero aún no me entero de todo. Conocí a Raúl Parra a principios del 2006 y permanecí un año y medio en su taller, de hecho, fue el primero que tomé. Aprendí casi todo aquello que uno no puede hacer al escribir. Aprendí que el silencio del texto dice más cuando sabemos podar las ramas secas. Por Raúl conocí a Julio Torri, dicen que antes de su enfermedad llegaba a dar clases en bicicleta y quizá eso era en honor al saltillense. El taller de Raúl Parra en la facultad de Ciencias Políticas de la UNAM, era un lugar donde uno presentaba su trabajo y después corría a las trincheras para no recibir un disparo directo; las críticas eran mordaces, unas con fundamentos otras tantas sólo por decir algo y no permanecer callado. Muchos no regresaban a ese campo bélico-literario. Raúl Parra siempre buscaba buena literatura en sus alumnos, recuerdo frases como "hay intuición poética", "recuerden la hora nalga" (probablemente más larga que la de Alfonso Reyes), y ahora yo le diría a él "gracias por las neuronas" como la despedida de cada clase y la última lección. Aquí recupero algunas de las poenotas y narranadas, no sé si sean aforismos, sentencias, epigramas o lo inverso de estos géneros breves. O como él mismo dice: se escribe poco para decir mucho o nada.
........................................................

POR AHORA

Ni espíritus/ ni almas gemelas/ simplemente tu carne

AUTORRETRATO
Luminoso de las tripas/ oscuro de la sesera

PARÁFRASIS DE MIGUEL
Tus labios de arriba al cielo/ y la tierra tus otros labios

CONCLUSIÓN
Mi alma miente/ mi carne no

BULEVAR
Tus glúteos me conocen,/ en el bulevar de sus reflejos/ yo me narciso

ORIENTACIÓN VOCACIONAL
La ventaja de la literatura es que estudias con quien quieres.

OTRA POENOTA ROJA
Lo encontraron ahogado en su propia mierda literaria

ATLETISMO
Para llegar a esa isla,/ que es mi persona,/ nada

FURIA UTERINA
La mar no te cabe.

Soy el líder,/ nomás/ que no hallo/ al contingente.

La vida es breve, mi poesía más.

Romance de una dalia y el sol

2008-12-08T08:36:00.000-08:00

a Abigail Rubio

El padre salta de júbilo
por tener aquella dalia,
que lleva la luz del día
con los pétalos obscuros.
Los horizontes resbalan
sobre cada listón suyo,
y yo miraré la aurora
entre sus cabellos curvos,
que dicen de donde viene
cuando los cielos son surcos.
El sol es un potro lento,
lo cubre mi pulgar zurdo,
y va por la misma ruta
para ser otra vez mudo.

El padre salta de júbilo
por tener aquella dalia
con voces en alemán
entre mi rumor confuso.
No encuentro tras sus pestañas
más que el borde de otro mundo.
En la orilla del silencio,
callaré el rimar absurdo,
sus ojos serán el ritmo
de un atardecer acústico,
y su nombre dirá fuente
bajo jardines obtusos;
pues sólo yo sabré cuando
se fue la luz de su curso.

Al margen de mis libros de estudio

2008-11-25T18:54:00.000-08:00

Nicolás Guillén estudió Derecho en la Universidad de La Habana durante tres semanas y escribió estos tres sonetos agrupados bajo el título “Al margen de mis libros de estudio”, bastante reveladores del desencanto que le llevó a abandonar la carrera.

Yo, que pensaba en una blanca senda florida,

donde esconder mi vida bajo el azul de un sueño,

hoy pese a la inocencia de aquel dorado empeño,

muero estudiando leyes para vivir la vida.

Y en vez de una alegría musical de cantares,

o de la blanca senda constelada de flores,

aumentan mis nostalgias solemnes profesores

y aulas llenas de alumnos alegres y vulgares.

Pero asisto a la clase puntualmente.

Me hundoen la enfática crítica y el debate profundo.

Savigny, Puchta, Ihering, Teófilo, Papiniano…

Así cubren y llenan esta vida que hoy vivo

la ciencia complicada del administrativo

y el libro interminable del Derecho Romano.

Luego, en el mes de junio, la angustia del examen.

Pomposos catedráticos en severos estrados,

y el anónimo grupo de alumnos asustados

ante la incertidumbre tremenda de dictamen

que juzgará el prestigio de su sabiduría…

aplaudid aquel triunfo que el talento pregona,

y mirad cómo a veces el dictamen corona

con un sobresaliente una testa vacía.

Deshojar cuatro años esta existencia vana,

en que París es sueño y es realidad la Habana;

gemir, atado al poste de la vulgaridad,

y a pesar del ensueño de luz en que me agito,

constreñir el espíritu sediento de infinito
a las angostas aulas de una Universidad.

III

¿Y después? Junto a un título flamante de abogado,
irá el pobre poeta con su melancolía

a hundirse en la ignorancia de alguna notaría,

o a sepultar sus ansias en la paz de un juzgado.

Lejos del luminoso consuelo de la rosa,

de la estrella, del ave, de la linfa, del trino,

toda la poesía de mi anhelo divino

será un desesperante montón de baja prosa.

Y pensar que si entonces la idealidad de un ala

musical, en la noche de mi pecho resbala
o me cita la urgente musa del madrigal,

tendré que ahogar, señores, mi lírica demencia

en los considerandos de una vulgar sentencia,

o en un estrecho artículo del Código Penal…

El sonetista (musa vieja)

2008-11-16T19:17:00.000-08:00

Lilia Prado. "Soy la mujer más feliz de mi vida" Efraín Huerta.

RESTA SIMPLE O CÓMO CALCULAR LA EDAD DE LA TIERRA

2008-10-25T15:21:00.000-07:00

Unidad de Observación: Soy un parpadeo en el ser totalizador del planeta.

¿Qué edad tiene la Tierra?
4,600,000,000 años

¿Qué edad tengo yo?
20 años, 6 meses, 12 días.

Las operaciones básicas nunca resultaron sencillas. Una resta es un colapso vertical de cantidades que me encierran en los mismos ceros desde niño, cuando las cifras me sobraban tras el signo de menos:

Menos la primaria, menos cualquier trato con desconocidos a solas, menos la cuadricula aprisionando números frágiles, menos las efemérides de nombres soberbios, menos mi mano pegajosa dentro de la mochila, menos cada una de las canicas rotas, menos las monedas que sacaba del baño a escondidas, menos un sándwich aplastado como el corazón de mis compañeros, menos los días de examen sorpresa, menos los recados que la maestra anotaba para mis padres, menos las horas-tarea, menos la comida instantánea, menos más menos: una resta con exponente diez a la menos qué.

(+) Soy sincero
(+) Compadezco a los niños porque sus mejillas deslumbran como girasoles

(-) Tengo seis clasificaciones para todas las personas
(-) Padezco de delirios e insomnios agudos
(-) Soy escéptico a cualquier manifestación de fe
(-) Llevo en mí los mismos errores de mi padre
(=) Veo a la humanidad como en una función de media noche y soy el único despierto

…………………………………

El mundo acabará pronto
y éste es su estertor inacabado durante eras
bajo la inconsciencia de todos los humanos posibles.
Las multitudes derramándose por la demencia común
de ser observados por el ojo de un dios mecánico.
Nuestro Señor es vengativo y caprichoso
escribe en cada hijo los evangelios de otro milenio
todavía nadie entiende lo que está escrito
pero se hacen conjeturas por una palabra
de una lengua traída hasta las primeras causas
cuando las formas fueron un fondo regular
cuando el grito era un diapasón
que llegaba desde el centro de la tierra
cuando el relámpago fue la única luz vista
cuando la vida era un cielo de sombras
cuando la naturaleza sólo fue una proyección más
cuando el mar era una gigantesca pregunta
cuando el verbo era mudo por sí mismo
cuando las rocas fueron nuestras posibilidades más reales
encima de esa nebulosa que sostenía el cuerpo
en las regiones más altas
en los planos menos lógicos de una secuencia
que se pierde en mí al conteo de los signos.
Una melodía reproduce la unidad
de lo que están hechas las cosas
dentro del festival que somos
bombeados por música en segmentos e intercesiones.
Aún me siento como una gloriosa Pangea
porque continuo ensayando mis veinte años
y parece un grito en la punta decisiva
que es mi más remoto ancestro.
Mi edad es un logaritmo arcano
esta fecha de 1988 soy yo y es ilusoria
traza una espiral abierta y voraz
traga todas las generaciones anteriores
hasta romper la célula que es el cero más hermoso.

Otra vez sentí mis valores endebles
eran tan falsos como el sonreír de los muertos
porque hasta ese instante nunca había escuchado
caminar a las hormigas
con su marcha de escuadrones perdidos
o susurrar el musgo bajo la escalera
Nunca quise escuchar a la Tierra
aunque me llamó con una sonata breve
y terminante para todas las creaturas albas.
Supe que de nada me valía el recorrido
cultivar mi tierra inútil
haber viajado solo a la India
conocer a los poetas de la generación inmediata
aprender a evadir a las personas
llevarme a inocentes a la cama
leer a los franceses del siglo XIX
traducir al esperanto el poema de Gorostiza.
¿Dónde está el punto de todo esto?
¿Cuál es la convergencia de lo que hago?
Nuestro planeta morirá en pocos años luz
el sol dirá adiós como una bombilla fundida
y habrá acabado la era estelífera del universo.
Yo mientras tanto seguiré aquí
naciendo en hombres ignorados que serán yo
en cada uno volveré a tener
20 años 6 meses y 12 días
me preguntaré de nuevo todo esto o quizás más
sabré que soy el choque de las muertes negadas
que desde la primaria hacía poemas
para recitarlos como unas tablas de multiplicar
después mis amigos dirán que estoy loco
y yo estaré callado
mientras el cielo haga sus últimos esfuerzos.
Pondré mayor atención a la plantas
al derretimiento de los polos
a las partículas totales de esta ciudad
porque nuestro réquiem ya tocó la nota
y un amigo advierte
que al principio de ese pentagrama el leyó un silencio.

………………………………

Recuerdo que aquella noche volví a calcular la edad correcta de la Tierra, pero fallé cada vez que miraba mis manos.

Mis manos son chatas, sus dedos son robustos y ásperos. Tengo ahora líneas naciendo en ambas palmas para ocasionar las dudas más fundamentales a la quiromancia.

La quiromancia es un arte de pillos, como decía mi abuela Camila, hoy sé que ella estaba enamorada a los doce años y un gitano se llevó su suerte con el corte de las cartas.

Las cartas, los dados y el azar son la mitad de una figura que apenas ahora comprendo, la otra mitad simétrica es el fatalismo.

El fatalismo es saber las historias y darse a la tarea de falsificarlas, así será nuestro recuerdo.

………………………………

Ejemplo de cómo conocer la edad del planeta a través de en una operación básica:

20 (edad de Meme Rocha)
- 4,600,000,000 (edad aproximada de la Tierra en años)
____________
(el resultado siempre será un número negativo)

poema inédito de Meme Rocha

EXPEDIENTE PREVIO

2008-09-30T13:37:00.000-07:00

Ya está mi poemario en la Red de los Poetas Salvajes, gracias a Yaxkin Melchy por el diseño.

Lo que no se registró

2008-09-16T17:51:00.000-07:00

Foto al atardecer de regreso a la ciudad.

No consta en actas:

- La soledad de mis manos cuando se acarician tristes en el lavabo.
- Las tareas inconclusas por miedo a recortar lo que pensaba.
- Los cuadernos donde dibujé un continente con el vestido de mi madre.
- Las clases de inglés por la tarde cuando respiré a jabones.
- Los célebres apodos de mis amigos del salón sexto C.
- Mis ojos de niño enfermo tras ver la vida en un álbum de estampas.

No consta en actas:

- La paloma que delineó mis iniciales torcidas en el cielo.
- Las cartas de amor con caligrafía impecable y renglones revoloteando.
- Los campos vírgenes donde jugaba futbol con una pelota ponchada.
- Los desvanecimientos del sistema bajo los números de la aurora.
- Cada mes que las niñas dijeron un “no” y su burla fue una armonía.
- Aquella lata que dejaba medio llena cuando bebí afuera de mi casa.

No consta en actas:

- El ciclo de fracasos volviendo con la lluvia larga de la estación.
- Los atardeceres diáfanos que no pude revelar con la cámara.
- La constancia de no tener más de una camisa que dice la verdad.
- Donde llegué hasta un faro mítico que después vi en todos lados.
- Cómo soy realmente en un cuadro de muchas voces.

Segunda parte de Documento Faltante

El hombre del alba

2008-08-23T13:28:00.000-07:00

Efraín Huerta

Yo vivo feliz con mi D.F., por eso me gusta tanto Efraín Huerta y su declaración amor-odio a la ciudad (Te declaramos nuestro odio a ti, magnifica ciudad), esto fue un ejercicio poético a partir de un epígrafe en el taller de Federico. Cambié unas cositas y así lo publico.

Te repito que descubrí el silencio
(Primer verso del libro "los hombres del alba" 1944)

Las alcantarillas murmuran secretos

caídos por la tubería

cuando cada hombre se levanta a diario

y dice los buenos días sin amaneceres

tras una interrogación puntiaguda

que forman las áspas del séptimo sueño.

Afuera la madrugada

trae siempre a la gente ya vencida
de una ciudad que se duele

desde el sur bajo una botella.

Calla la noche

y sólo escribe punto suspensivos.

Hablando con Miguel Gaona

2008-08-10T19:58:00.000-07:00

Yaxkin Melchy, Eduardo de Gortari, Cynthia García y yo en la plaza de armas. (Yo ocupado al teléfono y descuidando a la vida que me sonríe)

¡Viva don Julio Torri!

2008-08-10T19:02:00.000-07:00

Mientras los poetas Eduardo de Gortari y Julián Herbet discutían sobre el futuro de la poesía y las novedades de los poetas mexicanos, yo simplemente hago muecas a la cámara.

-Es la primera vez que viajo tan al norte. Eso fue la conclución de nosotros cuatro (Yaxkin, Itzcoatl, Eduardo y yo) cuando íbamos en el camión rumbo a Coahuila. Viajamos de noche y todo el paisaje se nos fue por la cortina azul de la ventana, sólo Eduardo comentó sobre un desierto que se extendía sabe Dios donde. Cynthia fue quien nos guió por la ciudad en nuestra visita, conocimos el Dublin y el cerdo de Babel, no me enteré de los grandes atractivos turísticos de la ciudad, sólo aprendí sobre la "fuente de las musas"como el regalo del gobierno francés a México en el centenario de su independencia.

Comencé mi lectura con una cita del "cuentagotas" Bienaventurados los crédulos porque de ellos es el reino de la ficción, un detalle significativo para mí, aunque más tarde los periódicos lo conviertieran en un lugar común con las fanfarrias de un quasi-libertador "VIVA DON JULIO TORRI, VIVA LA POESÍA". Me sentí como un rockstar por la cantidad de entrevistas y fotos que tomaba la prensa local, cómo olvidar al "Sigi" y su nota con un inglés pésimo. De todas maneras fue lindo que tomaran a fondo nuestros proyectos.

En Saltillo dejamos varios apodos ocacionales y otros tantos que tal vez perdurarán; pero también dejamos a gente cordial y desinteresada (dudo ahora de mi postura Hobbesiana sobre la naturaleza del hombre, eso de que estamos en constante disputa de honores e intereses, no lo vi tanto en los saltillenses); dejamos también los burritos del tamaño de una regla escolar (yo quería otro de pura gula pero no se lo dije a Cynthia, ella sabe de mis errores de comunicación y del delirio del saco de la sobriedad); dejamos a los hermanos poetas Julián Herbert y Miguel Gaona (gracias Miguel por la dotación del libros del ICOCULT); dejamos de tener una casa de puros poetas en la calle Jesús de Mendoza, número 805 colonia Virreyes; dejamos el café en donde no sólo nos daban el trago de cortesia sino la cena entera.

Cynthia dice que conocimos a la gente bonita de su "pueblo", quizá tenga razón. Pienso que viajamos más al norte de nuestra República, y no me refiero al país del doble queso y el super size; sino a un polo donde la gente se conoce bien sin llenarse la boca de fuego o carbón. Diré en contra únicamente aquello sobre la disposición gubernamental de la prohibición de venta de alcohol después de las 23:00 horas, habrá que someterlo a un análisis de constitucionalidad. Se los advertí al final de la lectura a todos los saltillenses presentes.

LECTURA EN SALTILLO

2008-07-27T11:00:00.001-07:00

Muchas gracias a la banda del Café Mundo Aparte por invitarnos a leer y también agradezco a Cynthia García, pues por ella sucedió todo.

FESTIVAL SUBTERRÁNEO

2008-07-16T12:09:00.000-07:00

Los esperamos para las cuatro fechas. Cada poeta tiene lo suyo, así que no falten a ninguna. Doy las gracias a Mayté Alejandra quien nos hizo éste bonito cartel.

¿Por qué inicia el procedimiento de ausencia?

2008-07-09T17:15:00.000-07:00

Julio Cortázar difuminado por la calle.

IV. El procedimiento de ausencia se inicia:

a) Cuando la persona deja su domicilio atrapado en una secuencia de números impares, hasta sumarse entre las series aritméticas que cuentan el abandono de las vidas.

b) Tras un periodo donde el individuo se queje por las punzadas de cada semáforo o por los anuncios que le da la muerte durante la programación televisiva a mitad de la noche.

c) Bajo la fase de no-persona que taladra los cráneos a fin de año.

d) Por el curso fluvial en el drenaje y todo lo nocivo que brota desde el estómago rojo de la ciudad.

e) A petición de la persona o de sus familiares.

f) Por ebriedad constitudinaria o vivir la noche opuesta.

Será Germán

2008-06-28T13:48:00.000-07:00

Placa de G. L.A en la Casa del Poeta Ramón López Velarde

G.L.A.

(Gobierno de Libre Acción)

La Grúa Lisa un Artífice
El Gramaje Listo Arzubide

Gracias

Graffiti

Grafólogo

Gramática

Gravitando en Lumbre de Arce

Me voy para la Revolución!

(dijo la A a un caudillo del sur)

Geranio triste es Germán

.............

Dormí Lopezvelardiano

Bajo la Casa del Poeta

Germen o Germinará?

CONTRATO DE SEGURO

2008-06-10T09:06:00.000-07:00

Que celebran en esta ciudad de condominios anestesiados y glorietas sucesivas, el sr. MANUEL DE J. que se denomina más con la “J”, porque el JIMÉNEZ cuelga con su acento sobre un Polo Sur de millones de patronímicos. La srita. AlMA MARÍA se filtra por los zapatos dejando un río olvidado por donde anda; sus hombres construyeron ahí una fortaleza, así creció su apellido TAPIA con los bloques de lodo de otras paredes. Ambos con capacidad para desdoblarse por una escalera de caracol que los lleva a un sótano blanco lleno de cajas vacías. Las partes se sujetan a las disposiciones más obscuras para meter su cabeza y obligarse a salir vivos.

Proemio del "contrato de seguro", Los autos perdidos

Convocatoria trifulquiña

2008-06-05T20:54:00.000-07:00

A trabajar para que salga bien para nosotros y ustedes: para todos.

Confesional

2008-05-22T18:01:00.000-07:00

Foto del indiciado. Dice llamarse Manuel de J. Jiménez, originario del Distrito Federal, se le acusa por posibles violaciones al artículo 386 del Código Penal para el D.F.

Robé al nobel Boris Pasternak su piscina de los mundos. La guardé por varios años. Olvidé que bajo la quietud nadaba la verguenza como una bestia microscópica, que entra por la nariz y devora tus pulmones. Confieso ser poetastro, que me castigue con las mandíbulas del ius puniendi el altísimo Estado de las Letras.

¿Dónde está el pájaro azul?

2008-05-18T16:15:00.000-07:00

ilustracción: Jimo (o sea yo)

Desde su aparición en París, Maurice Maeterlinck se interesó por el teatro. Los dramaturgos simbolistas hicieron una llamada a la “desteatralización”, que se traducía en desproveer al teatro de todas sus trabas técnicas y escénicas, propias del siglo XIX; remplazándolas por la espiritualidad del texto y una interpretación genuina de los actores. El ritmo de las obras era en general lento y parecido a un sueño. El propósito era provocar una respuesta más inconsciente que intelectual en el espectador.
Un ejemplo de este tipo de teatro es El Pájaro Azul, obra publicada en 1909. Aunque las obras de Maeterlinck con mayor concentración de simbolismo fueron realizadas en las últimas décadas del siglo XIX, como La princesa Maleine (1889) y Pelléas y Mélisande (1892), El Pájaro Azul contiene elementos que lo pueden catalogar en dicha corriente. La obra presenta una variedad de imágenes que se crean y se disuelven en un contexto cercano a lo épico, en donde dos hermanos –Tyltyl y Myltyl- realizan una proeza que se transformará en una ensoñación de redescubrimiento.
Tyltyl y Mytyl se encuentran en casa, curioseando a sus vecinos. Ellos se ven sorprendidos tras la llegada de una vieja encorvada y tuerta, vestida de verde. Se dice ser el Hada Beryluna, guarda en su caperuza roja un secreto y ha venido especialmente ha encomendarles una misión: encontrar al Pájaro Azul.
El secreto es un Diamante, este artefacto vislumbra una dimensión escondida, en donde todas las cosas tienen vida y se animan. Haciéndolo girar de derecha a izquierda, puedes contemplar la esencia de los objetos. Se ve al instante mismo lo que hay en las cosas: el alma del pan, del vino, de la pimienta por ejemplo. El hechizo nos permite conocer a los acompañantes de los niños: el alma de la Luz, el Fuego, el Agua, el Pan, el Azúcar, el Perro, la Gata y la Leche.
El primer encuentro que tienen Tyltyl y Mytyl es con sus hermanos y abuelos, los vuelven a ver en El País del Recuerdo. Los familiares ya están muertos; aunque ciertamente el abuelo Tyl manifiesta que no lo está del todo. En el País del Recuerdo todos los habitantes están en un letargo, pero las personas despiertan a veces y vuelven a ver cuando alguno de los vivos los evocan o recuerdan. Ahí el abuelo Tyl dice: -Sí, no es poco lo que dormimos aguardando que un pensamiento de los Vivos nos despierte... ¡Ah! Bueno es dormir cuando la vida ha concluido...Pero agradable es despertarse de cuando en cuando. En ese lugar los viajeros encuentran al Pájaro Azul, ya lo tienen en una jaula. Al verlo de nueva cuenta, satisfechos de haber cumplido su misión, se percatan que el Pájaro no es más azul, se ha vuelto negro.
En El Palacio de la Noche, Tyltyl con ayuda de sus amigos, atrapa pájaros azules en una parvada que se extiende en un jardín inmenso. Hay millares de ellos, y tienen muchos para entregarlos a la Hada. Las aves no soportan el cautiverio. Al instante, ya hacen con la cabeza pendiente y las alas rotas.
Los niños conocen a los Groseros Goces en otro lugar encantado. En los Jardines de las Dichas tratan aquellos llamados: Goce-de-ser-rico, Goce-de-la-vanidad-satisfecha, Goce-de-no-hacer-nada y demás goces banales. Con este hecho, se muestran a los bienes como dichas groseras. El autor ,en boca del protagonista, dice: “los que no tienen, pueden mirar a los otros”. Son al fin y al cabo tan burdas las cosas materiales, que vale más verlas que poseerlas.
También se conocen a las verdaderas Dichas. Nunca las habían visto, pero conviven con los niños desde hace años. Siempre han estado cerca de ellos. Lo recién descubierto es un tesoro, por lo que la Luz advierte a Tyltyl: -Veras a muchas más a medida que la influencia del Diamante se derrame por entre los jardines... Se encuentran sobre la tierra muchas más Dichas de lo que uno cree; pero no las descubren la mayoría de los hombres.
El último lugar es El Reino del Porvenir. Allí habitan los niños azules que han de venir en un momento preciso al mundo, con la autorización del Tiempo. Él es guardián del cosmos, anciano de barba flotante, lleva como arma una hoz y en la otra mano sujeta el reloj de arena. Todos los niños traen consigo la marca de su vida. Son millones los ansiosos que esperan vivir. No hay otra cosa que hacer en El Reino del Porvenir, más que planear inventos, hazañas y maleficios.
Regresan de la travesía. Tyltyl y Mytyl despiertan de su sueño, para darse cuenta de que la pobre casa en que habitan es bellísima. Hay una revitalizante sensación que inunda el ambiente. La luz alumbra las cosas de una manera distinta. El Pájaro Azul esta ahí, en su habitación: es la pequeña tórtola que siempre han tenido en la jaula. Nadie la había visto, era tan común y cotidiana, que no se molestaban en voltear. Más tarde, cuando asimilan el descubrimiento, el Pájaro Azul huye y nunca se sabe de él.
La alegoría se presenta de manera constante. El Pájaro Azul, ave inasible, es la encarnación de la felicidad perfecta. Esta felicidad en cierta medida, se identifica con el conocimiento de todas las cosas. En la trama es necesario encontrar al ave para concretizar nuestros anhelos. Sin embargo el Pájaro Azul no puede coexistir con humanos, sin que cambie el color cerúleo de su plumaje o muera irremediablemente. En un inicio aparece ilusoriamente en todas partes. Al ser atrapado, su encanto desaparece. La felicidad, podríamos decir, no depende de su posesión; sino sólo del intento que significa emprender su búsqueda.
En el último dialogo, Tyltyl comprende la naturaleza errante del Pájaro Azul. Piensa, una vez que el ave ha volado, en la esperanza de algún día volver a prenderlo. –Si alguno lo encontrare de nuevo, ¿querría devolvérmelo?... Necesitamos de él para ser felices más tarde.

REGALOS

2008-05-10T10:21:00.000-07:00

Hoy busqué en la recamara un obsequio para darte, forrado de un celofán sincero que se despliega con paciencia, llevando figuritas de mi piel.
Intenté escribirte una nota de breviario, que cifrara usando el papel de una rapsodia con humos, la escritura padecida en una tarde más lenta que todas las anteriores. Las nubes estornudan, contagiaron al verbo.
Yo no sé construir engaños ni hacer papiroflexia, para doblarme y desdoblarme como un cisne de servilleta. Tampoco conozco tus gustos, por eso me abstengo de floreros y siluetas animales o retazos agridulces de cariño, dejando mis intenciones poco claras.
Así no entrego corazones para que los comas a mordiscos. No doy telescopios, ni salitre de ultramar (no esperes el océano y las estrellas). Aunque parezca tímido, reservo mis regalos y me conformo con novedosas modalidades de decir un hola.

de Líneas peatonales

CIUDADANO AUSENTE

2008-05-04T13:52:00.000-07:00

REGISTRO FEDERAL DE CIUDADANOS AUSENTES

Nombre: (artículo 60. El padre y la madre están obligados a reconocer a sus hijos.)

Edad: (artículo 24. El mayor de edad tiene la facultad de disponer de su persona.)

Sexo: ------ >

Domicilio: (artículo 29. … en ausencia de éste, el lugar donde simplemente resida y, en su defecto, el lugar donde se encontrare.)

Folio: 0409060110548

Año de registro: 2008 00

CURP: JJMPS86012509H000

Estado-Distrito- Delegación-Municipio-Localidad-Sección.
.

Fragmento de "ciudadano ausente", Los autos perdidos

Taxonomía de mujeres

2008-04-26T18:03:00.000-07:00

Julio Torri hizo una aventura zoológica para buscar un patrón en las señoritas. Sin embargo creo que es casi imposible lograr una clasificación certera de los tipos de mujeres que existen, las representaciones y alcances femeninos son tan abundantes como cada una de ellas. Este es un intento del maestro para establecer rasgos compartidos, no sé si sea un afán reduccionista de Torri, pero sí una personificación loable. Y si las lectoras acusan al maestro de misógino, no opinen antes de no haber leído "A Circe"o "La amada desconocida". Ellas fueron sus fines.

1) Mujer elefanta. “Siempre me descubro reverente al paso de las mujeres elefantas, maternales, castísimas, perfectas”. Es la debilidad del maestro toparse con este espécimen de féminas. Por lo general lucen bondadosas e inocentes, (pueden en el fondo encarnar a una lolita, pero no siempre al modo Nabokov) reservadas, pacientes y sentimentales; ideales para descargar todo el imaginario amoroso.

2) Mujer reptil. Es el género común de toda mujer de sangre fría. Encontramos mujeres serpiente, cocodrilo, camaleón, lagarto, etc. “Sé del sortilegio de las mujeres reptiles –los labios fríos, los ojos zarcos- que nos miran sin curiosidad ni comprensión desde otra especie zoológica”.

3) Mujer tarántula. Tejen el destino de los hombres en un instante, criaturas extravagantes. Nunca las mires a los ojos. “Convulso, no recuerdo si de espanto o atracción, he conocido un raro ejemplar de mujeres tarántulas. Por misteriosa adivinación de su verdadera naturaleza vestía siempre de terciopelo negro. Tenía las pestañas largas y pesadas, y sus ojillos de bestezuela cándida me miraban con simpatía casi humana”.

4) Mujer asna. “Las mujeres asnas son la perdición de los hombres superiores” Sentencia del maestro después de haberlas seducido durante su vida. El mejor condimento para amar es la ignorancia.

5) La lucia vaca. Es la mujer de la que ya no se espera nada, pero no deja de ser impredecible cuando le hablan al oído. “Y tú, a quien acompasadas dichas del matrimonio han metamorfoseado en lucia vaca que rumia deberes y faenas, y que miras con tus grandes ojos el amanerado paisaje donde paces, cesa de mugir, amenazadora al incauto que se acerca a tu vida”.

LA BUSQUEDA DE UN ENTOMÓLOGO

2008-04-19T14:17:00.000-07:00

ilustracción: Milo Manara

ERINIA

2008-04-10T13:33:00.000-07:00

(este video se filmó en la casa de Yaxkin, Victor actua, yo digo)

la estrella del electróforo

2008-04-05T14:15:00.000-07:00

Georg Cristoph Lichtenberg (1742-1799)

En la mayoría de las ocasiones los descubrimientos no se deben al rigor científico, sino a actos de prestidigitación.

Cerca de 1777 un profesor de la Universidad de Gotinga se da cuenta de las figuras que se forman en el electróforo, trabaja en ellas hasta poder manipularlas y hacer a su voluntad las estrellas y asteriscos que se convertirían en sensación para los científicos de la época. Georg C. Lichtenberg fue quien llevó este descubrimiento a la comunidad ilustrada del siglo XVIII.

Si bien su nombre sonó por cierto tiempo, no fue por eso que hoy lo recordamos, de ser por eso, hubiera pasado al catálogo de científicos anónimos de todos los tiempos. Manejar a su antojo unas chispas eléctricas a manera de estrellas no es un acontecimiento que revolucionó la ciencia, sino más bien sabemos de él por lo que hacía en sus ratos de ocio y por ese afán compulsivo de escribir todo lo que se le viniera en mente, por pequeña que resultara la idea. Lichtenberg fue un hombre sencillo a su modo, se casó dos veces con las mujeres más simples (una florista y otra vendedora de pescado), se dedicaba a hacer almanaques o a dar clases de física y matemáticas en la universidad del pueblo. Viajó una vez a Inglaterra para aprender bien alemán como él decía, y todo esto lo hizo con una venenosa hipocondría, una joroba y con 1.55 cm de estatura.

Lichtenberg es, a juicio de Nietzsche, uno de los pocos escritores “rescatables” de Alemania, quizá porque desconfiaba de la naturaleza humana y se mostró suspicaz con la Ilustración o lo que él llamó un experimento político: la Revolución Francesa. Qué se puede esperar de alguien que dice: “la mucha lectura nos ha brindado una barbarie ilustrada” o quien afirma “en verdad hay muchos hombres que sólo leen para no pensar”. Podemos decir que este personaje fue un antirracionalista que vivió en pleno siglo de la racionalidad y, peor aún, en el país de los hombres más metódicos. Lichtenberg no fue tanto de eso, sólo fue un hombre sumamente lúcido.

En sus aforismos Lichtenberg habla casi de todo, tiene un poquito para cada cosa, y en verdad fue un ser lacónico, porque la brevedad fue su vehículo de ironía y reflexión habitual; así todos sus aforismos, máximas quizás o epigramas que le conocemos hoy, son gracias a una recopilación póstuma de la labor minuciosas de revisar sus apuntes y cuadernos. Nunca pudo concluir una novela a pesar de su gran admiración por Shakespeare, compuso algunas cuartetas de versos para bodas a fin de ganar algo, gustaba del teatro aunque nunca pretendió ser dramaturgo; el drama ya lo había encerrado en unas oraciones aisladas.

__________________

Algunas observaciones de Lichtenberg sobre la literatura y el quehacer del escritor:

*La metáfora es más inteligente que su autor, y eso sucede con muchas cosas. Todo tiene su profundidad. Quién tiene ojos ve todo en todo.

*Las reglas de la gramática son meras convenciones humanas; por eso cuando el diablo se le aparece a los poseídos habla un mal latín.

*En cierta obra un hombre célebre prefería leer lo que tachó que lo que dejó.

*Al prólogo se le podría llamar pararrayos.

*Al escribir mantén la confianza en ti mismo, un orgullo noble y la certeza de que los demás no son mejores que tú; ellos evitan tus errores y en cambio cometen otros que tú has evitado.

*No estaría mal un libro de primeros auxilios para escritores.

*Uno de esos esclavos negros en las plantaciones de la literatura.

*Pasaron a la cripta familiar de mis pecados juveniles, la de los malos libros.

*¿No es curioso que una traducción literaria casi siempre sea mala? Sin embargo, todo se puede traducir bien; ahí se aprecia qué tanto se entiende el idioma, es decir, qué tanto se conoce al pueblo que lo habla.

*En la naturaleza no hay palabras, solamente iniciales. Al releer las nuevas "palabras" descubrimos que no son sino iniciales de otras.

*Siempre es preferible darle el tiro de gracia a un escritor que perdonarle la vida en una reseña.

El poeta se acuerda de su vida

2008-04-02T13:47:00.000-07:00

Perdonadme: he dormido.

Y dormir no es vivir. Paz a los hombres.

Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.

¿Vivir en ellas? Las palabras mueren.

Bellas son al sonar, mas nunca duran.

Así esta noche clara. Ayer cuando la aurora

o cuando el día cumplido estira el rayo

final, ya en tu rostro acaso.

Con tu pincel de luz cierra tus ojos.

Duerme.

La noche es larga, pero ya ha pasado.

Vicente Aleixandre (1898-1984)

la naúsea del viajero

2008-03-31T19:46:00.000-07:00

ilustracción: Mora Diez

¿Qué hacer con aquel sentimiento que hunde la conciencia de los hombres en lo insulso de la vida? ¿Qué ocurre con el malestar que oprime la garganta y acartona los bulevares? La existencia es precisamente las vicisitudes de todos estos quehaceres reflexivos sin razón de ser. Esta gran existencia está plagada de muchas existencias ensimismadas, que se reagrupan en un caos sensorial o se encuentran suspendidas en el aire compuesto por partículas de otras diminutas existencias que respiramos cada día. Pero no todos los hombres llevan la pesadumbre de las existencias en su esqueleto, ni se preocupan por el sentido o el sinsentido de la vida; unos cuantos sí, y son precisamente ellos quienes viven este drama del absurdo.
¿Pero qué es el absurdo? Es absurdo el comportamiento de un chiflado que hace pantomimas en un sepelio. Lo es para todos los dolientes, pero no para el chiflado, en su contexto nada de lo que hace es absurdo. Lo más difícil de la existencia es eso mismo: existir. Existir implica una actividad tan recóndita que está alojada en los confines de nuestro ser, donde casi nunca la percibimos, pero cuando se advierte su contorno bofo y viscoso, la sensación aparece periódicamente hasta que la náusea nos cubre el cuerpo, nos toca la medula y se clava en nuestros huesos. En este caso, ya somos nosotros mismos la náusea y estará en nuestro organismo como un mal crónico; será una efervescencia que aparecerá de vez en cuando para poseer a todas las cosas: a las alfombras, a los cafés, a las floreros, las bicicletas y después, casi al final, la náusea será los rostros y el cabello de nuestros amigos.
De esto mismo padecieron grandes hombres, pero no sólo los grandes sino también los pequeños humanos que viven en los pueblos y en los suburbios, los hombres fugitivos de sí mismos y las personas que encontramos en las estaciones como Antoine Roquetin, quien sufrió los estragos de su propia vida y de las rutinas anquilosadas que vertían gotas de locura en cada una de sus actividades. Antoine estaba suspendido entre dos ciudades horas antes de tomar el tren que lo llevaría quién sabe donde. Por un lado sentía que Bouville lo ignoraba, al darse cuenta del olvido total en el que había caído después de haber dedicado parte de vida a está ciudad y sus parroquianos; por otro lado existía un rumor opuesto que se llamaba París, que no lo conoce y no lo quiere conocer. Sin embargo él sabe que su fortuna es lo de menos, ha dejado marchar en un vagón lo único que motivaba un ligero sentido a lo que los demás llamaban vida.
Ayer ella tenía la vida de Antoine en sus palmas, pero la dejó escurrir entre sus dedos que se extendían con el recuerdo de todos los ayeres. Ahora Antoine comprendía que el ayer es un hoy fusilado que todavía tiene la sangre tibia, y que el pretérito es un agujero donde la gente avienta su presente en cada momento. No sabe si aún se encuentra Anny sentada al lado del egipcio charlando tan banal y despreocupada sobre los horarios, o si quizás aquella mujer hoy pesada mas todavía joven que tanto amó, ya camina en Londres. Su cabeza fue un ramillete de nostalgias mutiladas, cuando en ese miércoles de 1932 escuchaba meditabundo un réquiem maravilloso: some of these days/ you’ll mis me honey.

No hay nada mejor para tolerar nuestra existencia que enfrentarla. Aceptar de vez en cuando que las horas desparramadas de existir no han sido las mejores, aunque se trate de nuestro proyecto de vida, que ideamos con esmero desde las sillas y nuestras camas. A veces la existencia de los otros no justifica nuestra propia existencia, aun cuando ésta sea la más intensa y desbordada que conozcamos. Roquetin advierte que su error siempre estuvo en querer resucitar al marqués de Rollebon. Hay que buscar una historia nueva que no pueda suceder cada día: una aventura. Así llegaremos tal vez a soslayar la náusea por largos periodos.

Quizá un día, pensando precisamente en esta hora, en esta hora lúgubre en que espero, con la espalda agobiada, que llegue el momento de subir el tren, quizá sienta que el corazón me late más rápidamente, y me diga: fue aquel día, aquella hora cuando comenzó todo. Y llegaré -en el pasado, sólo en el pasado- a aceptarme.

Entonces, llegando a ese punto dejaremos de ser los cangrejos y las langostas que entran a los bares, a las bibliotecas o a los cafés recién salidos del océano nauseabundo de las existencias, para poder vernos unos a los otros como los humanos que existen viviendo y que a veces somos.